- Ну же, это так просто. Разожми пальцы, отпусти ее. И твой брат будет жить.
Как просто - чужая жизнь за жизнь того, кого любишь... Как просто... и как невероятно трудно... позволить жить тому, по чьей вине должен умереть кто-то, тебе очень близкий и дорогой.
- Ты ничего ей не должна. Ты отдала все долги. Остался только этот. Последний долг.
... Снова ветер свистит в кронах деревьев, венчающих вершины древних, выветренных гор. Снова откуда-то снизу доносятся встревоженные голоса. Снова пальцы сжимают чужую, измазанную в крови и земле, ладонь. Снова ужас в огромных серо-зеленых глазах, с мольбой глядящих в спокойные кошачьи глаза. Ужас и осознание того, что грань совсем рядом, достаточно отпустить руку, чтобы переступить ее. И уйти. Навсегда. Но...
- ... Ты ничего ей не должна... Не должна...
... Тихий шепот ветра в ушах. О чем он говорит? О тех, кто уже ушел и ждет тебя за гранью? Или о тех, кто только ждет своего часа? О долге? А есть ли он, этот долг? И если есть, то... перед кем? Перед этой девчонкой, по вине которой погиб твой единственный друг? Или перед теми, что там, внизу, ищут тропинку, по которой можно подняться наверх? А может... перед собой?
- Ты никому ничего не должна... - шепчет ветер, легонько касаясь щеки, пробегая по темным прядям растрепанных волос.
- Помоги... Я... не хочу умирать... - Отчаяние в широко раскрытых русалочьих глазах.
- Никто не хочет. Никто. И все рано или поздно умирают.
Так легко... разжать пальцы. Отдать Вечной страннице новую жертву... И пусть делает с ней, что пожелает.
- Жизнь - это дар. - Негромко произносит знакомый голос. - Ты сама это говорила. А теперь решаешь за других...