Художник спит
   На стареньком мольберте деревянном
Холст ватмана белилами покрытый,
Он чист и бел, как облака в Парижском небе,
Он свеж и ярок, как альпийские снега,
Что розовеют в данный миг в лучах рассвета
И отражаются теперь в трюмо зеркальном
Сквозь не зашторенный проём окна мансарды.
Художник спит, художник этого не видит,
Как сохнут краски, тускнут краски на палитре,
Как кисти тонкие на холст роняют тени.
Любитель светских дам и баловень богемы
И вертопрах, при том, что гений безусловно.
Он видит сны, как он слепой, седой отшельник 
Пасёт овец в предгорьях Гималаев
И перестук колёс трамвайных,
Во сне он видит, как галоп степных тарпанов,
Как пыль от диких, конских табунов.
К полудню сны исчезнут, растворятся,
Исчезнут, как полуденные тени,
И он проснётся с головой пусто, тяжёлой.
И выпьет красного вина с водой морскою,
И ни чего о снах своих не вспомнит,
Любитель светских дам и баловень богемы,
Он к вечеру чего-нибудь напишет,
А может торопливо намалюет.
Ах вертопрах! При том, что гений безусловно.