Ты спросишь как меня зовут - я не отвечу.
Тугие плечи деревьев ласкает ветер...
Откуда ты? Я снова не ответил,
пепел осел на планете. Да мы просто дети!
Эти слова - отраженье идей, бегущих на запах праха
от страха перед плахой, перед крахом
самих же себя.
Навстречу летят осколки воспоминаний,
столпотворенье зданий - созданий без сознанья.
Дыхание слишком ровно.
Сердцебиение слишком ритмично.
И все настолько привычно, что хочется бежать.
Чашка чая, сигаретный дым.
Уже не замечая, уходят вместе с ним
узоры тех картин,
что рисовал кретин.
Может быть, мы стали слишком старыми
за этот месяц?
Сколько лет прибавилось за эти сутки?
Почему до сих пор немеют руки
от прикосновения к осколкам скуки?
Мы устали. Мы не из стали. Мы стали
чем-то другим, о чем сами не знали.
Из-под земли достали и снова закопали нас.
Что же будет дальше? И будет ли что-то?
Приступы зевоты, водопады холодного пота,
пинки учащенного пульса
ведут меня вдаль по улице,
а ты закрыла дверь,
легла спать.