Когда завывает за окнами в полночь северный ветер,
бросает в замёрзшие стёкла пригоршни снов и снега,
лёжа в холодной постели, с печалью, думаешь: где же
память хотя бы тепла от августа прошлого лета...
Кричишь в темноту, через стены, беззвучно, словно в кошмарах,
и замираешь, слыша, в испуге, эхо от зимнего ветра.
Сны не приходят даже под утро. И где-то, кажется в мыслях,
запахом свежей крови поверх железа - чёрный ноябрь...