- Ну эти, прокурор и местная администрация, - и она снисходительно улыбнулась.
В главном зале его ждала группа лиц.
- С новосельем, господин мэр. Как вам за̀мок?
- Если окружить рвом с водой, то ощущение, что попал в средневековую Англию. Как мы вам завидуем!
- Вам нравится, господин мэр?
- Что у меня с головой? Кто эти люди? - он мучительно тёр виски.
- Что у меня с головой!!! - чуть не заорал он в бешенстве.
Напротив стояла эта, с высоким бюстом и подносом.
- Коньяк, господин мэр?
- Да! Два по двести, - ответил он клацая зубами.
- Господа! - рассказывал гостям прокурор, - пришли ко мне пионеры из "единого фронта" и говорят: "Необходимо, господин прокурор, конфисковать коттедж по указанному адресу". А это мой коттедж! Представляете друзья, какую надо иметь силу воли, чтобы дать разрешение на конфискацию своего же коттеджа!
- Ну, и?
- Сказал, что подумаю, а сам дал знак спустить собак. Так этих тимуровцы так бежали, только пятки сверкали!
- Вот из-за таких и приходится дома рвом с водой обносить.
- Ага! И ещё пираний туда пустить.
- Если одних пираний, то чем они будут питаться.
- Друг другом или этими, юнатами.
Веселье нарастало.
После приёма дозы мэр стал быстрее соображать.
- Надо уйти от конкретики, чтобы не раскололи, - мелькнула мысль. - Давайте споём, друзья, - неожиданно обратился он к гостям.
- Для вас любой каприз, господин мэр. Что будем петь?
- Ну эту... про сосну.
- Что стоишь качаясь?
- Нет, нет, это рябина качается.
- Ты у меня одна, словно в степи сосна, - подсказала брюнетка и посмотрела на него масляными глазами.
Эротически-коньячная волна пробежала у него по телу.
- Да! - ответил он.
И поддавшись чувству, оставив поющих гостей, они как на крыльях вылетели из зала прямо к выходу.
- Нет! Нет! Господин мэр! Не туда! Спальная на втором этаже, - пыталась остановить его брюнетка.
Но он, гонимый желанием вырваться из этой ловушки, преодолевая коньячно-эротическую волну, уже растворился за массивными дверьми замка.
Кабинет психоаналитика. В нём доктор и мэр.
- Конфискация в отдельных случаях - как очищение, как крещение в проруби, хотя в вашем случае это может и не сработать. Понимаете?
- Не очень, доктор. Я, если помните, пришёл к вам по поводу моей памяти, у меня где-то на днях пропала память.
- Я-то помню зачем вы здесь. И дело не в вашей памяти, с ней всё в порядке.
- Что значит в порядке?
- Её просто отключили.
- Кто?
- Да вы успокойтесь. Скорее всего вы действительно мэр, и замок этот ваш.
- Допустим.
- Так вот память вам отключило ваше подсознание, чтобы вы не знали откуда у вас всё это взялось. Ведь она, память, хранит какую-то страшную тайну.
- Какую?
- Скорее всего уголовно наказуемую, или с учётом того, что вы, мэры, плюёте на все кодексы, эта информация несёт для вас морально физическую угрозу.
- То есть?
- Риск инфаркта, инсульта или прыжка вниз с балкона высокоэтажного здания.
- Даже так...
- А вы как думали. Формирование любого крупного капитала - всегда криминал. Все за̀мки строились "на костях". Горы трупов, реки крови и океан подлости, вот из чего возникали финансовые империи.
- Но я никого не убивал! Слышите, не убивал!
- Да, не убивали. Вы только предлагали решить проблему, что во многих случаях одно и тоже.
- Это не мой случай, доктор, я мелкий областной чиновник.
- Вы не чиновник, вы участник. Память просто так не отключается.
- А если мне её отключили, заказали таким образом? Ведь в таком виде я любые бумаги подпишу!
- Извините, но никто ничего не предлагал вам подписывать.
- Предложат!
- При полной амнезии? Ха-ха. Да любой суд отменит такую сделку.
- Видимо вы правы... Этот за̀мок построен "на костях".
- У вас только один выход. Вам надо уйти в другую жизнь. В вашем случае возвращение памяти крайне нежелательно. По вашему диагнозу очень плохая статистика.
- Я сделаю всё, чтобы не вспомнить ничего!
- Да уж постарайтесь, чтобы память не включилась. Мой ассистент подготовит инструкции для вас и... новые документы
- Спасибо, доктор.
Кейптаунский порт. В таверне дрались матросы с иностранного парохода под либерийским флагом и портовые грузчики.
За ними наблюдали хозяин таверны и буфетчик.
- Смотри, вон тот высокий блондин, какие у него длинные тонкие пальцы, как у пианиста.
- Да, это не рука матроса.
- И дерётся необычно.
- Если я не путаю, это "школа тигра".
- Отчаянный малый.
Этот малый - бывший мэр, начавший новую жизнь. И это была не "школа тигра", а привычка чиновника "всё рвать на себя". Он делал невозможное, чтобы эта проклятая память не вернулась к нему. Осталось только табуреткой по голове получить, выполняя инструкции доктора, чтобы оставшуюся жизнь счастливо провести под либерийским флагом.
![[]](/img/k/kortunow_n_s/nevspomnitvse/1199429.jpg)