*   *   *

			Г.П.

В тот далёкий октябрь под застрехи
Воробьёв загоняла страда:
Гомонили, латая прорехи,-
Надвигались уже холода.

Провожая грачиные стаи,
Не гадал, не думал тогда,
Что промчится пора золотая,
И нагрянут мои холода...

Холодает. Всё ярче приметы:
Год не пишет испытанный друг,
Волос стал серебристого цвета -
Словно иней, берёт на испуг.

Что, подруга моя, приуныла?
Что тебе эта проседь зимы?
Пусть сверкает. Душа б не остыла,
Остальное всё сдюжили мы.

Неужели за это в награду
Серебро наших редких волос,
А в лесу, за садовой оградой,
Всхлипы ветра да вздохи берёз?