*   *   *

Зачем былое ворошу?
Что в этом проку?
Стихи о юности пишу,
Такой далёкой.

Ах, как черёмуха цвела!
Как ты в улыбке.
Рассвет, околица села
И стан твой гибкий.

И как салют большой весне -
Раскаты грома,
И объяснимое вполне:
"Что скажут дома?"

И капли дождика вразброс,
Так, для острастки,
И на губах немой вопрос...
И нет подсказки.

Как на загадку я неких пор
(И нет покоя!) :
Какой посмел матёрый вор
Украсть такое?!