*** 
   
   Любая ваза - для битья, 
   Пусть стеклодуру 
   И ставят в позу бытия, 
   Надув фигуру. 
   
   Вороне сыр не уберечь 
   Во рту Крылова: 
   "Ку-ку!" - и лисонька навстречь 
   Питомцу слова. 
   
   Но есть и казусы. Века 
   Сей вид отраден: 
   Краснофигурные бока, 
   Гроздь виноградин. 
   
   Мне сок лозы готовит впрок 
   Не знаю кто там - 
   Ужли эгейский лунный рок 
   С Анакреонтом? 
   
   Или готическая горсть 
   Бургундских ягод? 
   Не исключаю даже гроздь 
   С буддийских пагод. 
   
   Хоп, гроздья сам - не знаю, чьи, - 
   Как с чаши Креза, 
   Кладу ресницами в зрачки 
   С обложки Блеза. 
   
   Любой лозой себя корми, 
   Сочись печатью, 
   Готовя душу на крови 
   К венцу, к зачатью. 
   
   Трамбуя звездные края 
   Испугом, криком, 
   С температурой бытия 
   Ходи, как с гриппом. 
   
   На то и мыслящий тростник 
   Ты, вроде шланга, 
   Чтоб сок лозы тянуть, как нить, 
   Сквозь бисер шага. 
   
   Мечи его, клади ничком 
   Строку пролога, 
   На ощупь слушая зрачком 
   Свой запах Бога. 
   
   При этом знай, стекло, песок, 
   Кувшин из глины: 
   Вкус бытия - лишь просто сок 
   Плюс витамины. 
   
   Когда же крышку группа рук, 
   Как у рояля, 
   Захлопнет - пей тогда, мой друг, 
   Вино Грааля.