Когда-то я был студентом химфака... я совмещал усидчивость и распиздяйство, и, кажется, у меня неплохо получалось: я подрабатывал лаборантом на кафедре аналитической химии, драил полы к кабинетах управления Электродного завода, волосы у меня были зелёного цвета, в левом ухе - три дырки, вместо часов я таскал с собою здоровущий механический будильник - предмет ненависти моих институтских преподавателей, я считался лучшим студентом группы и не посетил ни одного занятия по сопромату - этот ёбаный сопромат всегда ставили первой парой в субботу, а по пятницам мы с Третьяковым пили пиво, нахуячивались до одурения, в конце концов, Михаил Абрамович Неман, преподаватель сопромата, старенький и, как считалось - добрый еврей сказал мне что-то вроде: "Хуй тебе, а не зачёт!", и все удивились: ну, блядь, это же надо было так Немана довести! Я не доводил Немана, я просто НИ РАЗУ НЕ БЫЛ НА СОПРОМАТЕ, однажды я попросил у Вики Мурзиной тетрадь с сопроматовскими лабораторными, там были какие-то колонки расчетов, цифр... "Чё за хуйня?" - спросил я Мурзину, она обиделась за "хуйню", тупая деревенская корова, и хуй ведь спишешь, хуй в тему даже пёрнешь, блядь, а эта отказавшая мне в помощи пизда Мурзина весь год списывала у меня аналитику, органику, неорганику, математику, кажется, я за эту неблагодарную суку даже кроссы бегал на физкультуре... Короче, это был ПИЗДЕЦ.
Я собрал рублей тридцать - все деньги, которые у меня тогда были, купил в магазине два килограмма говядины, бутылку коньяка и принёс Неману: бери мол... Неман удивился:
- Что это?
- Мясо, коньяк... Это - Вам.
- Убери это. Я не возьму...
Но Неман взял у меня и коньяк, и мясо, Неману просто стало меня жаль, идиота. "Давай зачётку" - предложил он, глядя в сторону, а у меня не было зачётки с собою, и Неман, сказал, чтобы я пришел к нему завтра утром, и я был на седьмом небе от счастья, но когда я на следующий день припёрся на кафедру, мне сообщили, что ночью Неман умер. Я так и не получил зачёт по сопромату, в разговоре с товарищами я цинично ругал умершего от инфаркта старенького Немана: мол, нажрался мяса, напился коньяка и умер, придурок, и мне стыдно и больно сейчас, мне и тогда так было: стыдно и больно, мне жаль Немана, Неман был одним из самых добрых людей, которых мне довелось встретить в этой дурацкой жизни. Зачем я пишу всё это? Мне часто снится один и тот же сон: бесконечные столбцы расчетов, в которых я ничего не понимаю, и я чувствую себя АБСОЛЮТНО БЕСПОМОЩНЫМ, ОКОНЧАТЕЛЬНО БЕСПОМОЩНЫМ - то же самое, что я почувствовал наяву, совсем недавно, когда женщина, с которой я прожил десять лет, попросила меня оставить её в покое, убраться из её жизни раз и навсегда, и шансов сделать что-то - НЕТ, шансов вернуть что-то - НЕТ, и старенький Неман - тот, который наверху, то ли умер, то ли ему вовсе меня не жалко.