Осталось мало на Руси поэтов:
Кто умер сам, кому-то помогли,
Запечатлев давление наветов.
Да притушив душевные угли.
Не только жизни бег их убивает,
Ещё невоздержание и водка,
Однако подлинного бытия не знает 
Поэт, чья не горела стихосложно глотка.
Не Божий дар, не дьявольская кара
За грех, свершённый в тот лохматый век,
Но всё же, почему осталось мало,
Сражённых рифмою полуживых калек?
Возможно, их клеймят на кузнице рожденья:
Мол, этому страдать, всю жизнь гореть душой,
Поэты ж радуются и без принужденья
Душой своей объемлют мир большой!