Аннотация: О Николасе и Вите (в отредактированной версии - о Симоне и Вивиан)
Она улыбается.
Чёрт, она улыбается.
Какому-то неизвестному парню, мальчишке, который и взгляда-то её не достоин. А она - смеётся, запрокидывает голову в приступе хохота, веселится...
Чем он лучше?
Чем он, чёрт возьми, лучше?
Ну, скрипач. Хорошо играет, да. Будто в душу лезет - и все твои чувства перед ним как на ладони. Как там в песне было? "И скрипки город слышит то смех, то крик, то плач..."
Внутри кипит гнев - как раскалённая лава. И ярость, и ревность, и злость. Всё смешалось в один клубок - и даже Шайю не разберёт, что же сейчас творится у него на душе.
Всё нутро так и жжёт, кто-то ехидный и нахальный нашёптывает в ухо: ну же, докажи, что ты лучше. Докажи, докажи, докажи. Или слабо?
Нет, говорю себе. Я не поддадусь - ни за что, никогда. Я не такой. Я не ревнив.
Слабо, да? Слабо, слабо, слабо...
Я не такой.
Да ты просто слабак.
Нет.
Ты её не достоин. Посмотри на этого парня? Вот кто создан для неё. Как она заливисто смеётся с ним. Она когда-нибудь разве смеялась с тобой так?
Нет. Но она - моя девушка. И она любит меня. И я достоин...
Тогда докажи. Ну же. Или тебе слабо?
А вот и докажу. Я же, чёрт возьми, лучше. Да. Я гораздо лучше этого мальчишки-скрипача.
Она - моя девушка.
Пальцы кровоточат, рука начинает неметь, а фоссегрим всё держит её в стальном захвате. И водит, водит смычком по струнам, но вместо скрипа и визга, кажется, вполне уместных для начинающего, получается рокот падающей воды, эхо скал, смех, рыдания, крик...
Смотрю на неё - и счастье так и распирает, хочется петь, плясать, хохотать. Вместо этого наигранно спокойно беру в руки уже ставшей привычной скрипку и начинаю играть.
А она смотрит на меня - как на бога. Смеётся - в унисон скрипке.