Барабанит весна налетевшим дождём
Игорь Ковальчук

Барабанит весна налетевшим дождём 
по зонтам у случайных прохожих... 
Перекрёсток мне красным горит фонарём, 
в этой серости всё так похоже. 
Растекаются лужами долгие дни, 
повторяются сонмом желаний. 
Промелькнула прощаясь сказав: - "Позвони... 
Было чудно... Не нужно свиданий..."
Я из памяти номер вогнал в телефон 
и шаманю на "вызов", как в бубен... 
Ожиданием тянется жизненный сон...
Только вновь: - "Абонент недоступен... Абонент недоступен... Абонент недоступен..."