Ах, роза... что с тобой творят иные, сорвав благоухающий цветок с  куста:

Колючего, но в то же время не мóгущего защитить тебя от жадных рук.

Росой пропитан, - прекрасен каждый лепесток;

Струится в воздухе, как ручеёк,

Печально-нежный тонкий аромат мельчайших капелек эфира...
Но кто-то вдруг сорвал тебя, принёс домой, налил воды в сосуд хрустальный,

Поставив цветонос в него, решил, что сделал дело.

Тебя, однако, не спросив...
В хрустальной вазе, одиноко, ты, вспоминая отчий куст,

Тихонько чахла, аромат свой испуская, словно дух последний.

И вот уж нет ни запаха, ни духа розы...
Любовь, жестокая любовь! Зачем ты символом своим  избрала розу?

Когда-то был насыщен красный цвет её, да потемнел от треволнений,

И в грязно-жёлтый превратился у бедной каждый лепесточек:

Смотри, как сморщился и ссохся, и аромат сошёл на нет.
Так стоило губить её за день иль два?

Не лучше ль было бы оставить там, где место ей, - в саду?

Тогда б она цвела для всех.  И долго...
Осталась в воздухе лишь тень её без аромата. Затем и та померкла.
Не рвите розы для любви! И, если вы слагаете стихи о ней, старайтесь,

Чтоб аромат её звучал, как звуки флейты - чисто, не фальшиво.

И, если правду вам сказать, - чтоб не было от тех стихов так на душе паршиво.