Июльский вечер, небольшой пролесок
В овражке неглубоком тихий ручеек
И не подумает сейчас никто,
Что здесь когда-то шел неравный бой, 
и политрук, что вел всех за собой
Упал сраженный вражеским огнем...
Родной земле он жизнь свою отдал 
и ею после смерти стал
Костяк корнями весь переплетен, 
навечно с деревом своим соединен
душа его осиновым листом дрожит, 
его не взяли в Рай, он Коммунист.