Аннотация: Первоначально рассказ писался в 2000 году. Недавно я его переписала, но идею оставила ту же.
Морская пена
Мир был задернут стеной дождя, словно грязным тюлем, отгородившей меня от широкой улицы и домов на другой стороне дороги. Крупные капли, с силой ударяясь об асфальт, разлетались колючими брызгами, и с крыши остановки тоже капало - я промок, было неуютно и холодно. Половина седьмого вечера; час, проведенный в попытке добраться домой. Автобус не ехал. Замерзшие пальцы нащупали в нагрудном кармане пачку и стали вытаскивать очередную сигарету. Зажигалка сработала с десятого раза. Холодно.
Где-то вдали зашумел двигатель, не попадая в ноты дождя. Я смотрел на дорогу, чуть прищурившись, и считал секунды. Одна, две, три... Громадная промокшая туша автобуса спрятала все. Кроме дождя. Дверь с лязгом раскрыла свои ладони: "Привет. Ну вот и я! Ты скучал?" Недокуренная сигарета упала в ближайшую лужу.
Автобус скрылся в серой пустоте улиц, обиженно виляя задом. Я не поехал. Чертов дождь! Сигареты почти все уже промокли, с трудом тянутся. Руки дрожали. От холода. А еще от страха. Нет, только не домой, только не сейчас, только не туда! В каждом углу опустевшей квартиры слышался лишь отчаянный визг тормозов. Вот в такой же дождливый день, на мокрой скользкой дороге не смогли остановиться две машины. В одной сидела Света... Моя Света! Чертов дождь, он словно издевался, он лил даже на похоронах! Он... он всегда ей нравился. А я его не любил.
Света, Света... Светлое имя... Почему?
Рядом хлопнул закрывающийся зонт. Я вздрогнул и медленно поднял глаза. Черные, без единой капли грязи, блестящие туфли, строгий черный костюм, распахнутый плащ. Коротко стриженные угольные волосы, чуть тронутые серебром на висках. В руках зонт-трость. Черного цвета.
Незнакомец опустился на скамейку рядом со мной и устремил свой взор в дождь. Краем глаза я заметил его поистине аристократический профиль и тут же поспешил отвести взгляд. Неприлично так коситься на человека. Тем более, он не раздражал меня... в отличие от других людей. Наверное, выбранный им траурный цвет отлично вписывался в мое состояние.
Шорох дождя звучал шуршанием шин по дороге, булькали кипящие лужи. Нереальный серый мир, окруженный водой, в котором остались только я и сидящий рядом незнакомый человек. Впрочем, человек ли? Мне вдруг захотелось, чтобы он оказался широко известным скупщиком душ. О цене я не задумался бы даже и на секунду .
- Вам не нужна моя душа? - неужели я все-таки это сказал? Нет, просто громко подумал...
- Автобусы плохо ходят в такую погоду, - ни с того ни с сего вдруг подал голос незнакомец.
- Да уж... - для порядка согласился я.
- Курите? - прокомментировал он, видя, как моя рука вновь вытаскивает сигарету из пачки. Скоро закончатся... - Я тоже курю. Иногда. Знаете, больше предпочитаю трубку. Ее хоть и не покуришь на остановке, но все же...
- Может, вам дать сигарету?
- Не надо, спасибо, - заинтересованный взгляд в мою сторону.
"Вам точно души не нужны?" - вновь пронеслось в голове.
- Благодарю. Я душами не занимаюсь.
Вырвалось-таки!
- Изви...
- Я послания передаю.
Почтальон. Как же. А я - святой Петр... послания... Какие послания?! Из ослабевших пальцев выпала сигарета. Да что со мной?
- Она очень хочет, чтобы Вы курить бросили. Просила передать.
- К-кто?.. - мое сердце вдруг принялось бить в гонг. Мир сошел с ума?
- Ваша жена. Светлана. Тише, без истерик, пожалуйста.
Мир со... нет. С ним-то все в порядке. Это я, я умом тронулся. Или кто-то играет злую шутку?
- Никаких шуток. Нет, это не сон. И даже не бред. Ну, послушайте же! Еще передавала, что очень Вас любит. И осталась ненадолго, чтобы с Вами попрощаться.
Я честно старался унять дрожь, но она оказалась сильнее. Меня трясло. Незнакомец говорил невероятные вещи, но я ему верил. И смотрел на него взглядом побитой и голодной собаки, выпрашивая надежду.
- Где осталась?
- В дожде. Она сейчас там, снаружи. В каждой капле, в каждом мгновении... Ваша жена ведь любила дожди, не так ли?
Он встал. Сделал пару шагов к дороге и на границе дождя остановился. Обернулся, внимательно посмотрел на меня.
- Редко кому разрешают задержаться среди живых. Она заслужила это право, она Вас очень любит. Идите, поговорите с ней. Станет легче.
И он сделал последний шаг. Ливень тут же смыл черный плащ, идеально чистые ботинки, зонт-трость. Я вновь остался один.
Значит, моя Света согласилась стать дождем... ради меня?
"...стала пеной морской..."
Над головой больше не было крыши остановки, и капли тут же прошмыгнули мне за шиворот рубахи, забарабанили нежными пальчиками по лбу, заскользили по небритым щекам.
Она целовала мои глаза, а я видел только свет. Ее свет. Ее светлое имя... Гладила по волосам, касалась губ... Прощалась.
Это не так. Света не ушла. Ни на следующий день, ни через месяц. Она осталась во мне. Мягким сиянием, тихим шелестом дождя...