Опять пробежал, проскочил целый год,
И новый маячит уже на пороге.
Свершился ещё один круговорот
И замер, похоже, под игом итогов.
Мы на год стареем в декабрьский миг.
(А нас где-то шесть или семь миллиардов).
Достану заветную книгу из книг,
Поставлю кассету любимого барда.
Послушаю снова нетленный талант,
И голос без голоса, внятный до боли
О том, как решился пройти дилетант
Сквозь все лабиринты шекспировской роли.
Похоже, что также и мы всё стремим
Инстинкты свои, что заложены в генах,
А где-то в гримёрной стареющий мим
Готовит свой выход на блюдо арены.
Вот так дни и годы - гастроли, потом
Листва зашумит, загремит погремушкой,
И будем гадать, а Шекспир тут причём?
И как бы здесь отреагировал Пушкин?
Постигнув вершины сего ремесла.
Быть может, раскроется страшная тайна
Шекспировской магии счастья и зла.
Но это, пожалуй, довольно печально.