Который раз - и всё не прав,
И каждый раз - начни сначала
Как прежде, всё в себе поправ.
Вот наконец-то зазвучала
Во мне строка, ещё строка,
Потом строфа, стихотворенье,
И вот уж тянется рука
К бумаге, потеряв терпенье.
Как видно, жить и не писать
Мне неестественно, постыло-
Стихи должны освобождать
От приземлённости унылой.
Ужели мой удел таков:
Работа, дом, жена, ребёнок...
Пожалуй, нет милей оков,
Но всё ж оковы есть оковы.
"Пока не требует поэта...
-Как доказать, что я поэт?
Для форсу вызов кинуть свету,
Иль провести в темницу свет?
Не лень ли будет на орбите,
Сойдясь лицом к лицу с Током...
Поспорить с прежним аппетитом,
И кулаком, и кулаком!..