Людей губят фантазии. Разочаровываться больно, но почему-то именно это мы и делаем регулярно с просто фанатическим упорством. Оправдываем себя тем, что мы не при чем, во всем виноваты обстоятельства, другие люди... Но это обман. Мы окружаем себя иллюзиями. Никто не воспринимает реальность такой, какой она есть. Каждый человек живет в своем мире. Индивидуальном, любовно взращенном и бережно лелеянном. В своих мирах мы счастливы ровно настолько, насколько сами этого хотим. Но реальность жестока. Рано или поздно, но она разбивает все, даже самые мелкие иллюзии, осколки которых ранят, и ранят больно, в самую душу. Осколки никогда не промахиваются. И что остается нам после этого? С истекающей кровью душой закапываться в ворох вытащенных осколков, обломков и воссоздавать свои мирки. Кривые, кореженные, убогие - но свои, родные. С каждой новой разрушенной иллюзией, разбитой мечтой, утраченной верой мирок теряет часть красок, прибавляет кривых углов, острых граней. Из яркого, красивого, идеального мира детства с течением жизни получается убогое, кривобокое, многажды склеенное творение, способное рассыпаться от мельчайшего дуновения. Вот к чему приводят мечты. Но и принимать реальность такой, какая она есть невозможно. Это значит понимать, не прятаться, не мечтать... Но зачем такая жизнь? Да и жизнь ли это? Жалкое существование, череда серых, тоскливых, мрачных дней. Уж лучше надеяться, бороться, страдать, терять и - вновь - надеяться. Напоенная чувствами, мечтами, стремлениями жизнь ярка. Пусть даже часть их бывает болезненна. Но не познав боли невозможно понять счастья. Да, людей губят фантазии. Они же и помогают жить.