Прости отец, не долюбил тебя!
Ты, жизнь сложивший, как на плаху,
В войне, труде - не уберёг себя,
Героем был и натерпелся страху.

Голодный год. Москва - спасенье.
Завод - с зари и до темна,
И жизни новой удивленье,
Цветенье, юность и весна.

Война смела все краски лета,
И кровь, и грязь, Опять весна,
Любовь - как зарожденье света.
Всё просто - то родился я.

В года тягучие свершенья
Великих подвигов и бед,
Голодным был, но мне печенье,
Давал на завтрак и обед.

Растил, кормил, ходил в отрепье,
Чин получил - меня одел.
Какое к чёрту благолепье!
Он о себе и думать не умел.

Я принимал всё словно воздух,
Не зная бед и трудность бытия,
Тянулся к солнцу, как крепыш-подсолнух,
Не ведая всю сложность жития.

Ах, как ворчал, как морду где-то квасил,
Когда чуть-чуть, но что-то не по мне.
Мальчишка! Что тогда я значил!
А он любил, забыв блага себе.

Я был не прав! И Богу видно - точно,
Сейчас, седой, прощения прошу,
И каждый месяц, не было как срочно,
Я на помин, в Ваганьково хожу.