Вдруг не вернусь я к этому раздумью:
К закату жизнь - прокисшее вино?
Всё ближе действа лишь к благоразумью,
И резвость в чувствах канула давно.

Мне кажется, подверженность болезни,
Губительной для всех, но в разный срок,
Тому присуща, силы в ком исчезли,
В ком жизни был потерян прок.

Кто ж с юности, до полного забвенья,
Находит силы деятельно жить,
Не будет в возрасте искать прощенья,
И старость, как болезнь, не сможет получить.