Как мне пронзительно до боли ясно,
Что даже лучшее уходит насовсем,
Что было ране солнечно, прекрасно,
Всё рассыпается во прах и тлен.

И в поле, где цвели ромашки,
Чертополох вовластвует везде,
И даже новь с глубокою пропашкой,
Содержит семя гадкое в себе.

Уходит всё, безжалостно и грустно,
Но есть надежда на другой исход,
Что там, где кажется всё умерло и пусто,
Остаток жизни даст приплод.