в её руках обман
лживительная влага
слёз и пота
на её рисунках
пеплом по старым выцветшим бумагам
из бойлерных болот
укра денным безлюдьем
её горящие глаза
горят во сне а здесь
пылают руки
она рисует проводом по мерзкому оттенку стенной
краски гладким трещинам и скользким лакам лестниц
зеница мысли в омуте из линий
лиловых век
где каждый что-то пишет
зарницей личность воссияла под незнанием
куда себя примкнуть
она себя
не чувствует
сомкнуты её губы
в ответе на любой чужой вопрос
она - лишь линии
клубящиеся в чуде
изнанкой шепчется каждый её ноктюрн