Не мы печатаем судьбу
и дно отмерено не нами,
и даже если ты в гробу
то может вознести цунами.
Хоть и убийственно оно
бывает вынесет на берег.
Не знаем что нам суждено
Но в лучшее должны мы верить!


Мы рождаемся, не зная:
Жизнь цунамить нам и как?
Или всё, что будет с нами,
Лишь подобье сквозняка?

Будем ли славны́ замесом
Крепких рифм, а может, дно 
Графомании безвестной
От рожденья суждено?

Выбор был родиться в лучших
Временах, где жить и сметь
Прокричать? 
          Берём, что всучит
Акушер, поправший смерть.

Непечатным словом часто
Поминая век-говно,
Смотрим в высь, где напечатал 
Биографии станок.

Он, для нас вращая валик,
Выдал шанс опровергать -
Что на подпись не давали,
Просто прицепив к ногам.

Может, доведя до гроба,
Даст судьба и там пинка -
Вознесёт земли утробой
Оцунамевший вулкан?

Жизнь ли навязала схиму,
Или, рождены для дна,
Сами ковыляли мимо,
Та ли мчалась мимо нас?