Был зимний вечер, когда я возвращался домой с занятий. Настроение было мрачное как небо в дождливое осеннее утро. В такие моменты хочется всё бросить на всё забить и уйти в запой или, по крайней мере, побыть одному в тишине, выкурить сигарету. В такие дни у меня появляется тяга к саморазрушению и просыпается непонятная большинству людей любовь к смерти. Я то сам не из тех, кто смерти боится, чего её боятся? Я в этом вопросе полностью поддерживаю Гёте. Он сказал так: "Смерти можно бояться, а можно не бояться - придёт она неизбежно". Вы только не подумайте, что я псих-суецидник или маньяк, какой. С головой у меня может и не совсем всё в норме, но самоубийцей я стать в серьёз никогда ни хотел. А то, что от нормы мой котелок иногда отклоняется, это сейчас лечат я слышал, по телику, что ли передавали.
Так вот иду я по улице один во всём мире. Между прочим, очень удобно, когда тоска навалится, щёлк у себя в голове переключатель, и я уже в своём собственном мире, где нет никого вокруг. Идёшь по улице, а вокруг ни души, сидишь на паре, в окно глянул и вокруг все словно онегилировались.
Вот и сейчас иду в одиночестве и тихонько люблю себе смерть. А как её не любить. Сами подумайте. Она ведь абсолютно честна со всеми, кто-то из вас хоть раз слышал, чтобы смерть кого-то обманула? Я - нет. Она абсолютно бескорыстна и неподкупна, ни кому ещё не удалось её подкупить, об этом я вас даже спрашивать не буду, я в это просто верю, и даже если вы мне приведёте такого человека, это никак не отразится, на моей вере. Потому, что любимым всегда надо верить. А ещё я её люблю за то, что она несёт в себе тайну, которую не разгадаешь пока не встретишься с ней лицом к лицу. Что несёт она с собой?
Вечный покой, райское блаженство, адские муки или может перерождение? Кому, что ближе тот в то и верит, а может то и получает, в конце концов. Я лично сторонник 1-го варианта. Булгаковский вариант меня бы вполне устроил, хотя я над этим как-то сильно не задумывался.
А вот что меня всегда удивляло, это отношение людей к смерти. Представьте такую картину. Семидесятипятилетний старец, прошедший Великую Отечественную Войну (ненавижу, когда Великую Отечественную Войну пошло сокращают до ВОВ - бумагу паскуды экономят) получивший ранение, в старости через пол века после окончания войны слёг от осколочного ранения в ногу. Всё это время осколок мирно дремал, а под конец решил доделать своё подлое дело. Слёг он никого не узнаёт, бредит, по ночам стонет - мучается. Жалко конечно его. И вот в один прекрасный день - свершилось, помер - отмучался. И тут бы вроде порадоваться за него, ведь натерпелся он за три месяца болезни, но что-то не радостно за покойного. Съезжаются родственники умершего, одни поголосить вволю другие водки попить, третьи едут, что бы люди вдруг чего не подумали. А покойный как умер второго дня, так и лежит - тихо, мирно, то ли что бы не мешать, то ли наплевать ему на всех вокруг, и ничего ему не хочется и ничего его не колышет. Кто-то скажет, что я дурак и ничего не понимаю, а я на это отвечу, что всё я прекрасно понимаю, и это МОЙ дед был, и я сам по нёму плакал. Только этого не видел никто. Только плакал не из-за жалости к нему, а из-за эгоизма своего, расставаться с ним не хотел.
А вот ещё тема. На глазах у людей умирает другой абсолютно незнакомый человек. Машина сбила. Люди сразу в лице меняются - делают скорбные лица. И говорят друг другу что-то типа: "А представляешь, человек за хлебом вышел, или на работу пошёл и не вернулся? А в семье, что будет, когда узнают?", и ты-ды и ты-пы. А как по телику показывают, что в Москве, на дорогах за этот год погибло столько-то тыс. чел., так это ж совсем другое дело, это ж статистика. Или то, что в Ираке погибло больше тысячи американцев, и иракцев вообще не считанное количество. Как вам это? "Да подумаешь! Сколько их там америкосов? Миллионов двести или больше? Тысячей больше, тысячей меньше...". Вот так. Отсюда ещё одна причина, за которую, я люблю смерть: Каждый умирает своей смертью. Смерть это единственное что у нас никто, никогда не сможет отнять. Даже души человек может лишиться. Душу можно продать, или наркота вытянет её из тебя, но смерти тебя никто не лишит или не избавит, как кому нравится.
Но что-то я увлёкся, а рассказ мой совсем не об этом.