Кроу Этаниэл : другие произведения.

Бред

"Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:


 Ваша оценка:


N1

_+_

.

  
   Мертвенно белый снег, серый песок, черная вода и...
  
   Тени пляшут между гробами. Дикий танец смерти и...
  
   Кто ты? Откуда пришел? Куда держишь путь? Но в ответ...
  
   Холод теней, голод прокаженного, жадность аквамариновых волн и...
  
   Хоровод голосов, танец слов, муар разговора и...
  
   Тихий шепот в ночи, стоны и крики.
  
   Жизнь зарождается и чахнет. Константа.
  

_+_

.

   Почти вечное броуновское движение.
   Куда? Зачем?
   Ждут? Кто? Еще есть, кому ждать и надеяться? Верить?
   Помнить.... А кто-то еще знает, что такое память и зачем она нужна? Зачем помнить живых?
   Бесцельное движение вперед. Куда угодно.
   Вверх.
   Вниз.
   Вправо.
   Влево.
   На север...
   На юг...
   На восток...
   На запад...
   На северо-юг...
   Или на западо-восток?
   Да и какая разница, когда тебя никто не ждет?
   Что значит слово "ждать"? Дайте словарь или объясните. Я уже не помню значение этого слова.
  

_+_

.

   Серость и благословение тьмы.
   Яркость и проклятье света.
   Текучесть момента.
   Миг реки.

_+_

.

  
   Во сне меня преследуют колышущееся моря. Рожь, овес, ковыль. Текучие реки зерна и трав.
   Убежище дают застывшие, густые, словно кисель воды. Черные, среди которых попадаются яркие островки. Зонтики.
   Покой приносят только высокие, рвущие небеса шпили гор из зеркал и стали.
   Я хочу убежать, но меня держат.
   Я пытаюсь спрятаться, но некуда.
   Я жажду покоя, но я даже не знаю значения этого слова.
   В моих снах все перепуталось и завязалось в немыслимый узел.
   Я уже не различаю, что есть сон, а что явь. Они слишком похожи и слишком ничтожно пространство, разделяющее их.
   Иногда мне кажется, что разум давно покинул меня. Но в этот момент я просыпаюсь и понимаю, что это всего лишь сон.
  

_+_

.

  
   Серо-стальные поля. Движущиеся, гонимые ветром и дышащие.
  
   Черные купала рек. Текущих, волнующихся, шаркающих и гомонящих.
  
   Зеркальные скалы. Встающие на пути, кипящие жизнью внутри.

_+_

.

  
   Сны приходят неожиданно и растворяются в предрассветных сумерках.
   Остается только лежать на кровати, жадно хватать ртом воздух и молить о том, чтобы больше не заснуть.
   Холодно. Одиноко и больно.
   Даже горячее дыхание другого человека и его объятья не дарят успокоения и тепла.
   Тугой комок сворачивается в горле и невозможно вздохнуть.
   Холод сковывает члены и парализует волю.
   На груди уселась и смотрит в самую душу тяжелая, аляпистая кошка - безумие.
   Я не боюсь спать. Я боюсь своих снов.
   Они ужаснее любого наркотического бреда.
   Если менять партнера чаще?..
   Если их будет больше, чем один?...
  
  
  

_+_

.

   Карябула, карябула, гнутая парабола.
   Точка, точка, запятая...
   А вот не вышла рожица кривая.
  
   Кровью по листу, холсту.
   Кистью по лицу.
   В ямочку глаз,
   Туда где зрачок завяз.
  
   Горстями пьют песок
   Забыв про мяса сок.
   Убить, не убить.
   Забыть? Обмануть?

_+_

.

   Многие, некоторые... Мне не повезло. Меня считают лакомым кусочком.
   Каждую неделю - новый партнер. Иногда по двое за ночь.
   Я мерзну даже в жару и никак не могу напиться.
   Вода, алкоголь... иногда кровь, смешанная со слюной. Кровавый поцелуй.
   У меня острые зубы. Я кусаюсь.
   Мало кто выдерживает больше четырех встреч со мной в постели.
   Никто не любит, когда партнер непомерно агрессивен и в то же время пассивен.
   Холодно.
   Сплю, зарывшись в "кошачье гнездо". Оно сплетено из всех одеял, которые нашлись дома...
   Дома...
   Дома больно и еще холоднее.
   Отец не смотрит на меня. Отводит взгляд.
   Лида ненавидит меня.
   Лешка - призирает.
   Ира... Ира надеется. Ждет.
   Чего? Того, что я снова стану ее Энэ?
   Но этот человек умер.
   Я уже не помню того человека, что улыбается с семейных снимков.
   От улыбки у меня болят лицевые мышцы.

_+_

.

   Прийти.
   Напиться.
   Утопиться.
  
   Нажраться.
   Усраться.
   Убраться.
  
   Заснуть.
   Куснуть.
  

_+_

.

   Работа. Работа. Работа. Работа.
   Я хочу рисовать, но не могу даже карандаш удержать.
   Левой не получается. Даже почерк ужасен.
   Почему я в мороз шастаю курьером, когда моя профессия - создавать ювелирные украшения?
   Потому, что инвалид.
   Рука безобразна и постоянно ноет.
   На нее влияет все.
   Чувствую себя ходячей метеостанцией со встроенный барометром.
   И в дождь и в снег и жару мы доставим вашу почту хоть на край света!
   Зае6...
   Хочусдохнуть.
   Вот интересно, если пустить в вену шарик воздуха, как быстро он доберется до мозга и убьет меня?
   Проверить и посчитать?
   Зачем?
   Узнать, как чувствует себя умирающий?
   Уже было. Не люблю повторяться.
   Неинтересно.
   Скучно.
   Хочурисоватьхочурисоватьхочурисоватьхочурисоватьхочурисоватьхочурисоватьхочурисоватьхочурисоватьхочурисовать.
   Обломится.
   Даже с глиной не могу работать.
   Больно.
   Не хочу, чтобы было больно.
   Нет такого слова: "Хочу". Несть "НАДО" или НАТО?
   Точно знаю, что есть "Обязанности".
  

_+_

.

   Реченька, речушечка...
   Поганая говнюшечка...
   Лес бескрайний в нос елкой полез...
  
   Кривые низкие березки. Сосны, посаженные и растущие вверх корнями.
   Вместо иголок в земле копошатся тысячи змей и червей.
   Корни движутся и шепчутся.
   С них по осени облетают клочья плоти.
   Остаются кости.
   Черепки за место шишек. С глазами.
   Глаза на ниточках-жилках вываливаются из смердящих глазниц и моргают ресничками.
   Скалятся.

_+_

.

   Озерцо, озерышко...
   Гусиное перышко...
   Бля,убейтеменякто-нибудь.Ябольшенехочужить.
   Все надоело. Надоело шляться по барам и искать себе грелку на ночь.
   Хочу... хочу... ничего я не хочу.
   Лето хочу. Зарыться в огненный песок и жарится на солнце. Греться. Вот только песок все равно холодный.
   А еще меня угораздило обморозить этот... "протез".
   Черт! Нихера не чувствую.
   Врач в шоке. У меня кожа пластами сходит. До самого мяса сдирается как перчатка. А мне не больно. Даже приятно.
   Нихера не чувствую.
   Пальцы не слушаются вообще и опухли.
   Думаю: если отрезать руку, мне будет больно?
   Сомневаюсь.
   До локтя вообще ничего нет.
   Только задевает за всякую бню что-то. Мешает.
   Забить на работу и спать в обнимку с обогревателем.
   В комнате температура под сорок, а мне все еще холодно.
   Пью кипяток. Обжигаю рот. Почти не больно. Неприятно.
   Бабушка, бабушка, бабушка... почему ты все еще меня любишь и лечишь?
   Почему отец вдруг стал мной интересоваться?
   После смерти мамы ему было на все посрать.
   Хорошие оценки - вот что было важным.
   Можно было неделями не жить дома и приползать под кайфом в обнимку с очередной совершенно незнакомой пассией.
   Младшие... пришлось поделить их и каждому из "старших" заняться своей.
   Ириска... за что ты мне? Почему все еще веришь в меня?
   Я в себя уже не верю.
  
  

_+_

.

   Тепло. Солнечно и темно.
   Как? А никак. Просто так.
   Словно в утробе матери:
   Темнота и теплота...
  

_+_

.

   Что ж, Ир, мне плевать на себя. Мне все равно, что будет со мной. Но я постараюсь, чтобы тебе не было за меня стыдно. Ириска моя. Моя сестренка. Ради тебя я постараюсь научиться улыбаться. Только... прошу, не разочаруйся во мне. Мне так нужна твоя вера. Я хочу научиться верить в себя. Тебе я уже верю.
  

 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
Э.Бланк "Пленница чужого мира" О.Копылова "Невеста звездного принца" А.Позин "Меч Тамерлана.Крестьянский сын,дворянская дочь"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"