Чернильные тени скакали где-то сбоку, словно дразня вертолёты и играя с ними в бесконечные догонялки. "Двадцать второй" шёл ведущим, с "десяткой" в правом пеленге. На предельно малой, чтобы хоть чуточку увеличить шансы. Грохот вертолётов дробился о холмы и скалы, отражался в разные стороны и не давал определить направление, с которого сейчас на тебя вывалятся пятнистые туши. А когда над головой проскакивали ревущие силуэты, утюжа воздух своими грязно-голубыми брюхами и оставляя шлейф керосинового чада, дёргаться было уже поздно.
Артём сидел за курсовым пулемётом, щурясь от солнца и упираясь ногами в уложенные на остекление парашюты. Когда машина, перевалив за очередной бугор, тяжело ухала вниз, взметая лопастями заплетавшийся следом в грязно-бурую косу песок, его желудок мячиком подскакивал к горлу.
Взлетев, поначалу обходили кишлаки стороной. Была причина. "Двадцать второй" с некоторых пор заслужил тут репутацию отмороженного. А виноват был прапор. Нет, собственно, крайним-то назначили Артёма, это уж, как водится. Выбрал, понимаешь, самого адекватного (не срочника же, ей-богу, сажать за кормовой ПКТ!).
Радуясь, что их выдернули, наконец, с чёртовой "точки", этот хренов Вильгельм Телль высадил на обратном пути всю счетверённую сцепку из лент! Как из шланга, наверное, поливал всё, что на глаза попадалось. Обидно было не за фитиль без вазелина. Не за то, что гильзы после этого "чудо-стрелка" пришлось выгребать лопатой. И не за то, что опять пришлось до кровавых мозолей крутить "мясорубку". Теперь им могли и отомстить... Мирняк... Какой он тут, к чертям, мирняк?
В очередной ложбинке мелькнул десяток коз, звездой разлетевшихся от ужаса перед военно-воздушной мощью. Пастушок взмахнул палкой, беззвучно и зло раздирая на вертушки рот. Явно, не доброго пути желал.
Правак, привычно выставив ствол "ксюхи" в блистер, коротко всхрапнул.
- Вот был бы прикол, если бы он этой дубинкой нам в лоб запулил! Вошли бы в историю, как первый борт, охреначенный деревяшкой!
- Молчи, дурак! - майор бросил машину в разворот, - Накаркаешь ещё, "рэмбо" недоделанный! Слышал ведь: мысль, она материальна!
Артём промолчал. Ему и так по ночам снилась фигура грязного бородача, который, оскалившись, вскидывал к плечу зелёную трубу...
Сегодня они вылетели на ПСС с собственной прикрышкой из пары "мессеров". Самим-то топлива по дальности хватало на всё, правда в обрез, а вот "двадцать четвёртым" пришлось брать горючку в отсеки, чтоб не занимать пилоны громоздкими ПТБ. Удивительным было то, что с медиками (на обоих бортах!) полетел не "кто попался под руку начальству", а вполне себе спецура! С ребятами Артём был уже шапочно знаком, подбрасывали их несколько раз. Хорошие были ребята, серьёзные, хотя и безбашенные.
Это, пожалуй, было верно и правильно. Район, куда их отправили, не зря звался "сучий угол". Место отдалённое, неудобное. Из-за гряды гор истребителям, которые собирались нанести БШУ по ущелью, придётся выстраивать заход на цель вдоль самой ленточки границы, загнув потом резкий крючок вправо. Ради этого даже запрет приближаться ближе десяти километров к "линии Дюранда" отменили. Хотя пакистанские F-16 в последнее время обнаглели донельзя. Они недавно завалили афганскую "сушку" совсем рядом с аэродромом. А тут им можно было пулять хоть со своей территории, ракеты доставали...
Авиация, приданная сороковой армии, вторую неделю "меняла рельеф". Началась глобальная операция по зачистке, и нужно было перерезать "духам" пути отхода на восток. Подпрягли даже старичков Ту-16, единственных, кто мог тащить девятитонные фугаски. Пролежавшие на складах фиг знает сколько лет, эти чугунные монстры запросто сносили целые скалы, вызывали обвалы и превращали перевалы в море каменного курумника. Ржавели, ржавели себе, а теперь пришлись к месту. Бац! - и всё, рисуйте, братцы, карты заново. А что точность? Какая, нахер, точность! Тоннаж давай! Расход шёл эшелонами...
МиГи же должны были нанести удар хирургический. Там, куда дальняков посылать не стоило. Во избежание. И так их сопровождали в рейдах из Союза истребители. В Мары для этого не постеснялись даже пригнать новейшие, "секретные" Су-27, своей лебединой красотой вызывавшие чёрную зависть у местных "файтер-бомберов".
Нынче два звена "двадцать третьих эм-эл-дэ", тащивших по шестнадцать осколочно-фугасных "соток", снаряжённых на минирование, собирались заткнуть очень удобную для караванов узость меж горных отрогов. И надежда была на их скорость и какую-никакую манёвренность. Ещё две пары, подготовленные для ВБ, шли отпугивать "паков". С карт-бланшем на открытие огня "первыми при угрозе"! Оцените - случай небывалый, нереальный просто!
Всё помнили, как пару месяцев назад борт 120-го полка посекло осколками "сайдуиндера", выпущенного пакистанцем. Повезло, долетел чудом, на последних каплях горючки - был пробит бак-кессон. Движок обрезало сразу после приземления. По возвращению, один из лётчиков едва не расхреначил свой ЗШ о бетонку, злясь на приказ КП "не стрелять, сложить крылья и бежать, бежать!":
- Чтоб я ещё на прикрышку летал, тваюмать! Эта сука у меня в прицеле была!
Так что надежда на ответку была.
"Двадцать четвёртые" и те, впервые за годы Афгана, тащили на пилонах, помимо привычных НУРСов, по паре Р-60М. Во как!
А райончик всё равно был - говно. У пакистанцев - сеть наземных пунктов наблюдения, пара радаров. Подлётное время - от пяти минут. Да и местные, в случае чего, помогут. Нашим же - всё с точностью наоборот. И, не приведи, господи, что - вся надежда на автомат и пару гранат. Да на то, что пээсэсники доберутся до твоей тушки раньше. Сами понимаете, какой кайф.
Поэтому и сидели сейчас на жёстких скамейках обеих "ми восьмых" ребята, готовые глотку порвать, но приказ выполнить.
- Силыч, подходим! Мужиков рассади там!
- Понял, командир!
Артём зафиксировал курсовой пулемёт, переключил его на электроспуск и кособоко выкарабкался со своего места впереди. Пролезая в отсек, он стянул с головы потный шлем. Уши сразу плотно забил ватный гул. Борттехник наклонился к сидящему ближе всех старлею и, наполовину на пальцах, наполовину криком, принялся объяснять.
- Скоро будем на месте!.. Нужен человек в хвост!.. Пулемётчик!.. И хорошо бы второго сюда!.. - Артём ткнул пальцем в сдвижную дверь, - Там ремни есть!.. Можно пристегнуться!..
Спецназовец кивнул. Артём прошёл в хвост, откинул штору и раскрыл задние створки. От вида убегающей из-под ног земли сразу замутило. В спину сильно ударило воздухом, и лейтенант вцепился в вибрирующий металл. Пригнувшись, он глянул наружу. Сбоку, поблёскивая остеклением сквозь пыльные вихри, неслась "десятка". "Мессеров" видно не было, они шли стороной. Артём расклинил в проёме пулемёт и защёлкнул ремни на загорелом парне в выбеленной солнцем "мабуте".
- Каждая третья - трассер!
Сержант кивнул, привычно вставил ленту и показал рукой в обрезанной перчатке: "ОК!"
Хватаясь за чужие колени, Артём пошёл вперёд. Второй стрелок с РПК уже водил стволом в проёме боковой двери. Хлопнув его по плечу, борттехник вернулся в кабину.
- Всё нормально, командир, парни готовы!
- Так, жопы в руки и ждём! Время?
- Десять ноль тринадцать!
Хорошо подошли! С гарантией!
Прорезался голос ведущего "мессеров":
- "Два гуся", у нас "Берёза" запищала. "Паки" где-то крутятся.
- Принял... Сил! Скажи там... Пусть посматривают!
Сказал. Конечно, толку от этого мало, но пусть пялятся в блистеры, авось, чего полезное засекут.
- Привет, "вертикальные"! Мы на шести тысячах! "Грузовики" на подходе, время - три минуты. За "ленточкой" пара "эф шестнадцатых", высота 4000, идут в набор!
- "Два два" принял!..
- Я "десятый", принял!..
"Ми двадцать четвёртые" подтвердили и ушли вверх.
- Так, братцы-кролики! Всем - внимание!
Артём стоял в проходе, слушая команды ведущего "мигарей". Когда после отрывистого "сброс!" в шлемофоне раздалось: "Сварка слева! Ниже триста!.." - сердце у него засбоило, пропуская удары. Он хорошо представлял, что может натворить очередь ДШК. Каждая пуля - полсотни грамм, что там для неё несерьёзный дюраль!..
Но кто-то на небе держал за истребителей пальцы крестиком. Обошлось. Промахнулись "духи". Звенья МиГов на "максимале" резво полезли вверх, увеличивая стреловидность, и смылись. Прикрывающие пары напоследок прошли по широкой дуге, шуганув пакистанских "фалконов" своими "Сапфирами", и те свалили вглубь сопредельной территории не покусившись.
Услышав прощальное: "Спасибо, ребята! Мы - домой!" - Артём облегчённо выдохнул. Голова сразу закружилась. Казалось, что все эти тягучие минуты он, как пловец на глубине, обходился без воздуха. Половина дела сделана. Оставалось вернуться самим. Желательно целыми...