|
Стрижи.
Лето. Такое ощущение, что мозг отрафировался. Причем совсем. Хочешь включить воображение, фантазию. Смотришь, на мир за окном. Ищешь включить мозг. Он, не то чтобы не включается, его просто-напросто нет. Последнее время почему-то запал на авиационные темы. Это в мой возраст-то? Видимо не переболел в детстве. Стрижи восхитительны. Стри-жи-пи-щат - получается правда какое-то ругательство, но это лингвистические пустяки. Носятся друг за другом между домами, стайками по 10-15 штук и пронзительно верещат, у них сейчас птенцы...
В высоте облака,- перья огромной белой птицы, на огромной синей высоте. Над этими домами, над бесконечным шоссе, над машинами, над обшарпанной Лаврой, над дальними деревнями и вообще на-до-всем.
Кажется мне, как старому параноику, или это действительно так,- но какой же это пронзительный напряженный покой, настолько он хрупкий и непостоянный сам по себе, так уязвимый и уже уязвленный. Это понимает даже официантка в пустующем летнем кафе, перед Келарский прудом, флегматично смотрящая на уснувшего за столиком, простоватого "ихнего экспедитора". Пиво Балтика, что вы хотите?
|