Белое платье конверта блестит на солнце,
пряча в карман апельсиновый запах пятен...
Ты разрываешь стежки до коротких строчек,
До теоремы букв, обнаженно-спящих.

Бездоказательно... 
Шпаги упали в ножны,
а сигарета разбилась до горстки пепла.
Лето, закутавшись в холод, давно бесплодно,
бисер дождей отправляя прощаться с небом.

Окаменелые статуи просят милость
у голубиных жен, шебутных и громких...
Все отболело. Сорвано. Закатилось
кисло-закатным яблоком вместо солнца

пОд ноги...
Кто говорит, что мусор? -
Сказкам придуманным дОрога их нелепость.

Буквы, проснувшись, долгой строкой сожмутся,
белого платья
не повторив размера...