Был бы я маком, родился б пионом,
если б в саду безмятежно дремал
белою розой на ложе зеленом -
может быть, вы, уезжая на бал,
слугам меня повелели сорвать и
свежим бутоном украсили платье.
Но, к сожалению, я - не цветок:
сплю беспокойно, не благоухаю
и увяданию предпочитаю
нож под ребро или пулю в висок.
Вы же умрете, по счастью, иначе:
дома, в гостинице или на даче,
сонмом наследников окружены,
на простыне неземной белизны.
Будь я гвоздикою, будь резедою,
будь я фиалкой - я мог бы собою
ваш погребальный украсить венок.
Но, к сожалению. я - не цветок.