# Палата номер шесть

Александр Александрович Кудряшов

Здесь - дураков не перечесть

и подлецов полным-полно.

А там, в палате номер шесть -

там полосатое окно,

в котором яблоневый сад

и небо серое видны.

Там все задумчиво молчат,

внимая зову тишины.

Там социолог молодой

буравит взглядом потолок.

Обросший пышной бородой,

он от раздумий изнемог,

но сохраняет оптимизм.

Он знает - истина близка.

Она скользнет однажды вниз,

к нему, оттуда, с потолка,

и упадет в его ладонь,

как шишки падают с сосны.

Актер, уже немолодой,

стоит часами у стены.

Искусство пламенно любя -

ведь только им душа жива -

он повторяет про себя

ролей несыгранных слова.

Он гнал когда-то самогон,

менял автографы на спирт.

Горячкой белой потрясен,

актер неделями не спит

и не отходит от стены.

Он неподвижен как комод.

Ему награды не нужны,

не для оваций он живет.

Лишь Мельпомене, ей одной,

актера предана душа -

той, что таится за стеной,

шелками в сумерках шурша.

А математик, в январе

переселившийся под стол,

давно играючи прозрел,

постиг, бессмертие обрел.

Точней, бессмертье обрело

его, смиренного, давно.

Он - только вечное число,

что в куб судьбы возведено.

Как хорошо, что где-то есть

еще палата номер шесть,

где люди чужды суеты,

где души узников чисты.