Аннотация: Посвящаю всем, кто хоть раз в жизни сидел на муровейнике!
:: Не стоит верить ::
"...Ты сделал сам меня такой,
Душой остывшего дождя.
Я не могла бы стать иной,
Желая не любить тебя... "
Дождь. Опять дождь. Тёплый, как его неровное дыхание, вызывающее мелкую дрожь в моих коленях. Такой нежный, но в то же время пугающий...
Я люблю дождь.
Мелкие, искрящиеся в свете факела, капли внезапно стали тяжёлыми и
мутными. Небо затянуто тучами, но даже сквозь серую дымку дождя пробивается
ослепительный ровный свет этого заката, цвета ржавчины и золота.
Люблю закат.
Я грустно улыбнулась, глядя на проходящих под моим балконом прохожих.
Вот они живут, мечтают, грустят... даже не подозревая, насколько счастлива я.
Люблю жизнь.
Тёплый июльский воздух, казалось, был пропитан запахом сгоревших воспоминаний и спалённых надежд... о том, что он вернётся. О том, что вернётся мой Том...
Не люблю Тома...
Я нервно передёрнула плечами. Напряжённая тишина серебристой дымкой зависла в воздухе. Обжигающие холодом капли дождя оставляли на лице мокрые дорожки, напоминающие следы слёз. А может я и в правду плачу?
Я влюблена в дождь, но мне совсем не хочется, что бы он вторгался в мою жизнь так
часто. Совсем как Гарри. Хотя о чём это я? Людям свойственно желать того, что отвергает их одним своим существованием.
Я не идеал, соответственно - не исключение.
Мой необдуманный шёпот словно заискрился в заполнившем мир
полумраке.
- Не хочу дождя, не хочу заката, не хочу жизни. Хочу Тома...
***
Этот дождь был другим. Безветренным, чужим и холодным. Он напомнил мне ледяное пламя в его глазах.
Тусклые платиновые осколки звёзд казались размытыми на неоновом небе.
Острые как иглы, капли дождя бесшумно врезались во чрево земли.
- Люблю дождь, - я сама удивилась своему дрожащему неуверенному голосу.
Ответом была гнетущая, пугающая тишина.
Я поплотнее закуталась в свой тёмный, вышитый звёздами плащ и выскользнула на улицу... Странно. Мой брат говорил, что в нём я похожа на упавший к нему в дом кусочек неба.
Но не сегодня. Этой ночью небеса изменили мне. Не было шелестящего ветра, напоминавшего о золотистых осенних листьях. Листьях, цвета
хранившихся в маминой шкатулке драгоценностей.
Не было заката, наполняющего мои глаза палитрой янтарного хмельного пива...
Этой ночью я не любила дождь. Не любила закат.
Но по-прежнему желала Тома... И почему-то очень хотела жить.