Субботний день, умерший в воскресенье,
Принёс с забвеньем страшный сон.
Где живы все, где нет сомнений,
Где тишина на побережье,
и слышно, как шумит перрон...

Проснулся я, 
лишь Старый Крым покрылся паутиной снов,
застывших лиц, окаменевших слов...

Весной в 15-ом году, 
на тёплой, солнечной террасе, 
Меня убили в воскресенье, 
лишь за то, 
что я всю жизнь прожил в Донбассе...