Почти целый вечер я рисую на листочках цветочки. Ромашка, одуванчик, тюльпан. Стандартный букетный набор.
Сижу и рисую.
Потому что кто-то опять не подарил мне цветы, кто-то снова пожалел деньги, или время, или еще что-то, но только не меня.
Сижу и рисую.
До посинения. В глазах уже рябит от этих маленьких цветных капель на бумаге. А кого-то всё нет.
Смотрю в окно. На улице недавно был дождь. А кто-то ушел без зонта. Кто-то, наверное, вымок. Так же, как и цветы. У нас под окном и в моей тетрадке.
Сижу и рисую.
Прячу свои желания в краски, ручки, карандаши. И не могу понять, отчего людям так трудно делать добро, отчего люди так редко дарят друг другу разноцветные охапки радости. Отчего им гораздо приятней тратиться на ненужное, искусственное, придуманное? Красиво...
А жизни нет. И свободы нет. Души, если хотите.
Полет фантазии? Ну... Машины тоже полет фантазии. Улетайте, раз вам нравится. Только меня вот не убедишь, что в этой холодной металлической груде больше полета, чем в крошечных зеркальных мирках, которые застывают утром по краям тонких лепестков и едва заметно дышат в такт теплой земле.
Не верю. Не хочу в такое верить. Просто в лед, допустим, в очень даже красивый лед, любовь не прячется.