Пахнет мятой клубникой.
И чёрным хлебом.
И помидоркой.
Мне 12.
Димке недавно 
Стукнуло 9.
Мы четвёртый час шагаем в горку и в горку...
И уже не помним, кто из нас всё затеял. 
Димка супит нос,
Пыхтит,
Но идёт упрямо,
Я всё чаще 
Украдкой тоскливо смотрю
Назад.
Может, ну их, клады,
Дома, наверное, мама
Напекла оладьев
И папа так будет рад,
Что нашлись, с руками-ногами, целы,
Что навряд ли даже будет на нас кричать...
А у Димки посох 
Из палки уже доделан,
Я плетусь с ним рядом,
Не зная, с чего начать.
Солнце лижет кожу,
Рюкзак прожигает плечи,
Мошкара шакалит, суётся в глаза и в рот.
Разве можно было 
Настолько быть, Ань, беспечной?
Ты же всё же старшая, а не 
Наоборот...
На втором привале я вру про больную ножку у бездомной кошки в подвале, где ни души...
Димка верит сразу, без слова, не понарошку,
И вздыхает хмуро, что надо тогда спешить. 
Он уже такой, 
Он чаще, чем приключенья,
Выбирает твердо то, что честней. Иной
Мой маршрут из будущего
С печеньем
Рассыпается в сопках тех тишиной.

Кукса. С-Пб, осень 2015/2016