Когда солнце становится черным.
Когда падает снег летом.
Раздается отчаянно-гордый
Крик.
Поэтов.
Они собираются в стаю.
И расправляют крылья.
Они не спеша взлетают.
Не спеша, 
Но все-таки
Сильно,
Высоко.
И сжигают тайны.
И срываются с неба дружно.
Послушайте! 
Ведь, если поэты летают -
значит - это кому-нибудь нужно?..