Нет!  Не  стихи  пишу,  а  боли  слёзы -
В  душе  не  затихает  пытка:
Её  бичует  хлёстко  жизни  проза,
За,  в  ней,  поэзии  попытку.

Всегда  так  стираются  души  во  зле,
В  бездонности  тысячелетий.
Иду,  как  иные,  по  этой  стезе,
Нагруженный  болью  столетий.

Пишу  о  том,  что  хотелось - не  сбылось!
Не  зная,  в  этом,  долю  вины.
Ведь,  тихо  в  слабостях  наших,  сокрылась
Лежбище  мрачное  сатаны.

По  жизни,  опасно  нам  рослыми  стать -
Трусливо  мы  в  почву  врастали.
От  этого,  чувствуя  кожею  страх,
Мы  стали  безмолвно  кустами.

Растём  по  обочинам  трактов  и  троп,
По  зелени  топтаной  склонов...
Лишь  чуть  на  тропу - нам  запретное: "Стоп!",
Статьёю  суровой  закона.
 
Поэзии  нету - строками  кричу,
А  это:  нахальная  проза.
Пишу  потому,  что  я  очень  хочу:
Так  выплакать  горькие  слёзы...