Сто пятый перекрёсток,
заброшенное шоссе,
Останки самосвалов
в песчаной полосе.

Открытое пространство
уходит в горизонт,
И звуки расстояний
звучат, как медный гонг.

Фрегат воспоминаний
взмывает в высоту,
Пикируя обратно,
ныряет в пустоту.

И нет конца ни края
тем медленным холмам,
Ползущим параллельно
дорожным сорнякам.

Холмы из мельхиора,
что грезились сдавна,
С короною из терний
и чашею вина,

С широкими тропами
и узкими шоссе,
Бегущими к вершине,
светящейся во мгле.

Невольно понимаешь:
совсем не надо слов,
Ведь то, что стало звуком,
Умолкнет, как и гонг.

Теория мирозданья
лишь пища для скотов,
Когда с открытой раны
стекает тихо кровь.