Словно юнга
на палубе.
Фрейда-Юнга
голуби.
Подбираю сор.
Окрыляю взор.
Впопыхах кормлю.
На  перинах сплю.
Гули-гули, крадетесь к спальне?
Я уже не мечтаю втайне.
Выдыхаю: "Не люблю",
цигель-цигель, ай-лю-лю.
Я читаю книжки,
мучаюсь по традиции
генитальной,
гениальной,
генеральной
репетиции.

С ноги на ногу,
С лапы на руку
переходят тени,
как взятка
темноты.
Ой, в глазах смятенье.
Ой, в глазах загадка.
Ну что ты?
Не ты?

ПонятЫе
Собираются стайками,
ничего не понимают.
Уголки глаз 
платочками-точками
вытирают.

Поехали?

Букв и строчек порошок.
Хорошо, стишок-шок-шок.

И бросается в глаза  
что-то броское.
Состояние души
маяковское.

Флейты, трубы, по углам -
Когти урн.
Память, сбацай временам 
свой ноктюрн.

Размахнись и разорвись навсегда.
Пятна белые, и фон - темнота.

Мысль исперчена водой, а вода
ни жива и ни мертва.
Круг. Круги. Две точки. Два
камня, брошенных в слова.
Напряженье.
На вопрос "Коман сава?"
Пробормочешь "Yes, едва".
Паства спит. Летит сова.
Размножается листва.
На дворе - трава, дрова
сложены-то как слова
в предложенья.

Глас согласных голубей
приворковывает.
И в куплет слова плебей 
упаковывает.

В накануние зайти б 
в старый двор,
на вопрос "А что за тип?"
брякнуть "вор".

И чужие голуби
улетели с палубы.
Утопиться в проруби
надо бы.

Но зачем?

Дождь покапал и прошел.
Крошка сын к отцу пришел.
И спросил его отец.
И в ответ
он услышал наконец:
"Я - поэт".


			Май-июнь 2001