Прозрачная
калька,
словно душа
отлетевшей бумаги.
На ней вывожу рисунок 
по контурам дней.
И ветер-Гермес, 
провожает ее в свой Аид
высыхающей лужи.
И стон расцарапан пером, 
одуревшим от скуки.
И нет под столом 
ничего,
кроме пыли и тела,
которое не оглянулось 
на шелест бумаги.

		Июль 2003