Куповых Дмитрий Олегович. Конец Света

Г. Ф. С.

2003г.

"...Кто-нибудь поймёт, кто-нибудь найдёт,

кто-нибудь услышит.

Кто-нибудь рискнёт, кто-нибудь возьмёт,

кто-нибудь допишет.

Кто-нибудь найдёт, что-то для себя,

кто-нибудь на свете!

Всюду на земле, в каждой голове

дует тот же ветер..."

Настя

May I have your attention please! Ladies and gentlemen I would like share with you a unique story of the life of our venerable Brother Flacious in his own telling. The life with no beginning and no end...

Я, немного аморфный и расплывчатый, но всё же имеющий свою неординарную, несовместимую целостность, в каких-то обрывках природной ткани не спеша, брёл по сказочному и завораживающе-прекрасному лесу.

Но это был не простой лес. В нём как бы была своя, необыкновенная и поистине божественная сила. Даже запах там был свой, особенный, режущий своею узаконенной противоречивостью и величием. Он прятал в себе таинственность и нетленность существующего порядка, где всё обусловлено высшим провидением, где нет места недосказанному, где все деревья живут своей, необходимой для всех жизнью. Эта небесная упорядоченность дарила всему окружающему неподдельную радость состояния гармонии, в котором каждый мог почувствовать себя единой, непоколебимой сущностью, где нет вопросов, а есть только одни ответы. В таком же состоянии в данный момент находился и я.

Но по своей природе я не мог смириться пусть даже с высшей, но всё же однородной средой. Гомогенность мне была чужда, я не мог находиться ни в вечном спокойствии, ни в вечной раздражённости. Поэтому, это состояние быстро прошло, и я стал судорожно искать выход.

Попав в это заколдованное пространство, я совсем забыл о цели, с которой вошёл в этот лес, я потерял всякие ориентиры в пространстве, мне всё вдруг показалось таким чуждым, таким неестественно напыщенным и уродливым. Та гармония, которая минуту назад переполняла моё сердце, казалась мне уже не единой и возвышенной, а раздробленной и униженной. Затерявшийся в трёх соснах, я метался от одного дерева ко второму, от второго к третьему и всё было такое одинаковое, такое невзрачное. Я закрыл глаза и ведомый неизвестным чувством свободы побежал куда-то. Мне казалось, что я вкладываю все силы в этот бег, но движения были непривычно скованными и замедленными. У меня было такое впечатление, что я топчусь на одном и том же месте. Но, открыв глаза, я оказался на сухой сельской дороге, которая, как змея, в припадках невротического безумия спускалась с огромного холма, на котором я стоял. А вдалеке, будто голубь на зелёном подоконнике, виднелся большой и сверкающий храм. Но это был не обычный храм, несмотря на то, что он был весьма далеко, я смог рассмотреть в нём элементы богатой культуры. Мне виделись и златоглавые купола, и остроконечные минареты, и многогранные, словно, подвешенные неведомой нитью, пестрые китайские башни, и лепные, будто изъеденные молью, пагоды, и греческие фасады с колоннадами и портиками, и ещё множество других элементов мирового зодчества. В целом же вся это чудаковатая конструкция напоминала ступенчатую индейскую пирамиду. Этот таинственный и абсолютно абстрактный конгломерат архитектурных приёмов всего земного шара, вообще был мало похож на храм, но каким-то подсознательно-наивным чутьём, я чётко осознавал, что это именно храм, храм, где обитает Бог.

Не помню, каким образом добрался до этого холма, но подошёл к нему уже совсем измотанный, ободранный и изнемогающий. Тем не менее цель оправдывала средства, и это чудо богочеловеческого акта несотворенного творчества вселяла в меня надежду такой силы, с помощью которой можно просто существовать, без еды, без сна, без женщины, без всего, что так дорого и необходимо. Это была СИЛА, сила бессознательного акта желания, желания жить!

Дрожащими, как у алкоголика руками, я, как страждущий нищий, стал тянуться к высоким и красиво украшенным чугунным воротам Храма. Когда я подошёл совсем близко, то, не выдержав огромного, незримого прессинга этой непознаваемой громады, как бессильный старик ввалился в неё.

Дверь приоткрылась, но я ничего не увидел. Вокруг пустота, чернота и только что-то воет неподалёку. Потом я осознал, что не лежу на каменном полу Храма, а куда-то падаю, да так быстро, что кроме свиста несущегося в бездну тела ничего не чувствовалось, не слышалось и не осознавалось. Всё было как будто в дымке, да ещё такой едкой, смрадной. Мне захотелось остановиться, и я судорожно начал двигать всеми своими конечностями, как собака плывущая спасать своего хозяина.

И вдру-у-у-у-у-у-у-г, ... нет, не свет в конце туннеля и даже не воодушевляющий лучик, а красные иглы пламени, которые не освещали помещение, а притупляли зрение. Я как лёгкое пёрышко парил с невероятно высокой башни. А внизу всё мерцало, играло, словно я созерцал театр иллюзий.

Мне было страшно. Боль колотила мне прямо в сердце, равномерными и точными ударами лесоруба, оплот моего самосознания плавился, и, казалось, что его оставаётся всё меньше и меньше. Страх - это материя непознанного, это духовность непознаваемого, страх - это болезнь, а болезнь это естественное состояние человека, т. е. - норма, норма, которая даёт право на жизнь!

Эти мысли, спазменно-надрывно пробегали по моему телу. Я не знал где я, что я и что вообще здесь происходит? Поймав себя на этой мысли, я неожиданно понял, что полёт мой уже давно прекратился, и я твёрдо стою на ногах. Огни, которые мелькали подо мной, оказались уже где-то далеко. Мне всё это напоминало какую-то бешеную компьютерную игру, где я должен пройти много уровней, чтобы достигнуть своей цели. Остался только один вопрос: сколько у меня в этой игре осталось жизней?

Фоновый красно-оранжевый блик тянул меня к себе и, руководствуясь своим неизвестным опекуном, я двинулся к этому плоскому, двухмерному и игриво-ненастоящему огню.

Мне показалось, что вдалеке виднеется какой-то образ. Это была старуха. На ней была серая ветхая шаль и черный изогнутый чепчик, она улыбалась обольстительной беззубой улыбкой и неистово громко шептала мне: "Послушайся мамочку, не ходи туда - там тюрьма! Твоя тюрьма, сынок". Но я, как в замедленной съёмке, словно не в том кадре, проносился мимо неё. Не успев осознать того, что сейчас произошло, я увидел следующий персонаж этого безумного трагического фарса.

Это был высокий, весьма даровитый на вид мужчина, скажем так - "не первой свежести". На голове у него был круглый крестовый шлем, живот был оголён, а в руках он держал большой богатырский меч, которым игриво похлопывал себя по животу и басистым нравоучительным голосом приговаривал: " Эх, сын мой, неправильный ты путь выбрал. Путь к храму тернист и неоднозначен. Там тебя ждёт смерть!".

Теперь я окончательно запутался. Кто они, что значат их слова, и почему я до сих пор иду туда, куда идти мне настоятельно не советуют?

Последним встретившимся мне путником, если его так можно назвать, была не то собака, не то гиена, не то козёл, видимо какое-то древнее мифическое животное, которое уже давно вымерло, и осталось жить лишь в сознании людей. Оно ничего не говорило, а только выло, да так пронзительно, что мне хотелось заткнуть уши и скорее бежать отсюда. Читая во мне эти мысли, это мерзкое создание наполнялось сарказмом и желчью и ещё с большей силой продолжало затягивать свой неистовый некролог.

Но, не успел я заткнуть уши, как передо мной вырос тот самый двухмерный огонь, который на самом деле оказался дверью ... дверью в мой разум.

И вот я вхожу в него и ...опять...о муки! Дикий, испепеляющий, нет, не огонь, а звук, звук в сто раз ужаснее предыдущего. Меня начинает колотить судорога и в неуемной, хрипло изнывающей дрожи я... неожиданно просыпаюсь. И передо мной телевизор, видимо я заснул и забыл его выключить. Это он издавал этот мерзкий звук...

Некоторое время я молча сидел напротив TV и, загипнотизированный этим космическим звуком вселенского плача, думал о том, что не понимаю где сейчас нахожусь; сон и реальность настолько переплелись в моём сознании, что всякие опоры обмельчали и я остался совсем один в этом ужасном мире лжи и лукавства.

Выйдя из этой дремоты, я встряхнул головой, и понял, что мне необходимо как можно быстрее взбодриться. Для этого я потянулся к своей любимой "дурман-сигаре" - что-то среднее между марихуаной и простой сигаретой, мне её хороший друг из Азии привёз. Она как бы расслабляла и создавала поток новых творческих впечатлений. Медленными, как беззвучное дуновение ветра шагами я перетёк из комнаты на балкон. Присев на своё излюбленное курительное место, вольготно разлёгся на нём, вытянул вперёд ноги и сделал первую затяжку.

Я люблю умирать

с запахом ванили на устах.

Рассыпаться чёрными,

пустотными останками разума,

взбираться на Эверест

и стремглав падать вниз.

Весь круговорот душ

застывает в моём не "Я",

ибо моя истинная сущность

уже давно заснула.

Она пыталась выбраться

из рутинных складок дней,

но её всё тянуло и тянуло

разбиться о пики скал.

Не выдержав, она

заснула близ ветвистого дуба.

Вечность, играющая

с нами в крестики-нолики,

не ведает, что тленность

изначально поставлена

в неравные условия.

В принципе, не важно, какой бред

Я сейчас могу написать,

Но главное!

Что это до наглости искренне...

Дым, изогнуто - изящными линиями, подобно огромному международному лайнеру влился в окружающую меня природу. Хотя, наверное, это звучит слишком пафосно. Два убогих кустарника, пощипанная травка и покореженные гаражи навряд ли можно было назвать природой. Но это едва ли могло смутить меня, меня, уже так давно привыкшего к серым будням этого убогого кубовидного городишки. И даже чёрный, как ворон, прекрасный рыцарь на своём чёрном, как тень, скакуне и его сморщенное, плачущее, небритое лицо не могли рассеять моей радостной и светлой печали. Но, вдруг, рыцарь, видимо не выдержавший тяжести своих лат, начинает сваливаться со своего коня, за ним тянется его плащ, застилающий пустыню, окружавшую его. И на этом черном поле начинают расти нелепые жёлтые ромашки. Их яркие тона чистой водянистой мочи были чем-то родным для этих обгорелых медведей, спящих подле разломанной надвое сосны. Солнце светило и хотелось летать, но тенистые ветви перепелиного сока застилали вид на озеристую пупырчатую башню на склоне той обветренной скалы. А главное: повсюду кресты, кресты, кресты, которые хаотично разбросаны по всей поверхности и на каждом из них плачет Христос. Он так печален, как не был не на одной из икон, в его глазах боль, боль за всех нас.

А вот какая-то мощёная аллея, где ездят дилижансы и курят сигары знатные граждане и этот одурманенный Ватсон со своим мопсом вынюхивающим чьё-то дерьмо. Видимо, не оценив всей прелести этих небесных ароматов, он кидается мне прямо в лицо, и безжалостно вцепившись в мой картошин нос, сдирает с меня мою любимую, только что выглаженную маску. И оказывается, что я, это совсем не я, а какой-то длинный волосатый дядя с прямым римским носом, похожий на Гоголя. Ба, да это и есть Гоголь, его пышные дреды, так и радуют глаз. Этот железный растаман мне очень любим, он очень правилен и чёток и совсем не плачет, наверное, он сумасшедший. А вот ребёнок, играющийся со своей оторванной рукой, очень даже нормален, потому что слёзы бьют из его распухших глаз. Рассеявшаяся дымка открывает мне глаза на этот мир. Я вижу сотни людей жадно толкающихся в этом переходе между гаражами и стенами моего дома. Все куда-то бегут, кричат, стонут. И я спрашиваю всех: "Что случилось, люди?!". Но по старинной русской привычке все молчат. И я кричу ещё раз, ещё раз и только маленький мальчик (видимо, ему уже пришили руку!) отвечает мне: "КОНЕЦ СВЕТА, дядя. Мы все умрём!".

Страшно умирать не родившись,

Странно умирать живым,

Крови ещё не напившись,

Смолоду стать седым.

Руки - трухлявые брёвна,

Ноги - плаксивая плеть.

В этой неправедной ночи

Я не боюсь умереть.

Смерть - удел идиотов,

Я же давно не дурак.

Смерть - удел патриотов,

Я же не верю в пустяк

Время, где всё презирают -

Время вечно живых.

Сердца никогда не растают

Нет слов у немых.

Запритесь в квадратных квартирах,

Где солнце плюёт в потолок

Запритесь, и будет вам миром -

Стена из ажурных оков.

Как мне всегда нравилась эта детская безропотность, непосредственность, бесстрашие - я очень люблю их за это. Но, не успел я ещё осознать того, что мне было сказано, как оголтелая мамаша подбежала к нему, взяла за руку (какую!) и рванулась дальше.

Видимо у меня галлюцинации, подумал я. Мне всё это снится, это бред, такого не может быть?! Ведь так? Судя по всему, я совсем оторвался от реальности. Но нет, может я, конечно, ещё не совсем отошёл, но крики-то всё равно слышны.

Звук приближался: как ток идёт по проводам, как кровь по венам, как нейрон по нервам, как поезд по рельсам, как, как...тишина. Я схожу с ума! В беспамятстве, бегу к двери, открываю, Господи, неужели воры у моих соседей. Хотя нет, не воры - мародёры. Какие глупые, ведь сейчас наступит конец света, зачем нужны богатства, ведь всё равно все умрут. Подождите, так значит, я в это верю, верю в то, что всё уже кончено?

Смотрю на оплеванный подъезд и вижу каждую его деталь: почерневшую слюну, потемневшую еду и обсмакованные окурки. Как же это прекрасно, Боже, особенно, когда видишь это в последний раз!

Вперёд, вперёд, на улицу, там должна быть истина. Но, что, в сущности, представляет собой истина? "Тут дело не в интеллигенции и не в небесах. Всё дело в истинности и цельности того, что они за собой несут. Хотя целостными можно назвать и панков. Они едины в своём отрицании и интеллигенция едина в своём заумном маразматизме, поэтому этого качества им не занимать, а вот с истинностью проблемка выходит. Ни те, ни другие не несут истины. Они замкнуты в своём кругу порочного единения, они ничего не производят, они лишь перелопачивают старое. Но в трудящихся тоже нет истины. У них нет времени на вечное, они затянуты в сиюминутность. Политика и бизнес уж тем более не несут истины, они поглощены стремлением к наживе. Искусство - это всего лишь подражание, бесполезная квинтэссенция разума. Природа - это вечная красота без сущности, она существует во имя и ради себя, ей никто не нужен, поэтому в ней тоже нет истины. Нет истины и в устах молодых - у них нет мудрости, также нет истины и в устах стариков - они погрязли в прошлом. Не правы мужчины, потому что считают себя сильней, не правы женщины, потому что противятся этому. Нет истины и в богословах, они говорят о Боге, но не видят человека. Истина есть лишь в самом Боге, без интерпретаций, без трактовок, без определений. Он единственный не замкнут в самом себе, единственный, кто видит цель не в самом себе, а в других. Ему ничего не нужно, нужно нам - людям, а он лишь отдаёт, творит. Но мы слепцы, не видим его, не чувствуем, а потому и в нём для нас нет истины.

А где же тогда истина? - Нигде, для нас - нигде. - Ну, так ты же хотел говорить об истине? - Да. - Ну вот, а говоришь только о неистинном, а надо говорить об истине!".

Выбегаю из подъезда. Вспоминается старый анекдот: "Из дневника американца, приехавшего в Россию: суббота - сегодня пил с русскими, я чуть не умер; воскресенье - сегодня опять пил с русскими, лучше бы я сдох вчера". Так вот, лучше бы я никуда не выходил.

Толпы озверевших людей в бессознательном акте непрерывного движения, пытаются куда-то сбежать, но куда бежать, если спасенья всё равно нет, никто не увезёт их на Луну, никто не спрячет в недрах Галактики. Выхода нет...

Но они всё равно бегут. Бегут друг по другу, не щадя ни детей, ни стариков. Горы ещё свежих, не успевших разложиться тел, служат бархатно багровым ковром для ещё оставшихся в живых. Должно быть, приятно ходить по трупам, они ведь такие мягкие, удобные, идёшь, будто по волнам, даже, наверное, чувствуешь себя Христом, без страха шагающего по глади бесконечного моря. Только с одной лишь разницей - вместо воды - кровь.

Старушка роняет свою иконку, её толкают, она падает, пытается подняться - бесполезно; мужчина, забившись под куст, спит - он пьян, ему пока не интересна судьба человечества, но когда он проснётся...; женщина лет тридцати, беременная, сидит на лавочке, гладит свой живот и что-то наговаривает, её все толкают, но она не меняет позу, скоро волна поглотит и её, она уже не живет, она отбывает;... два молодых парня дерутся, размашистые движения, колыхание курток, ватность и мука в каждом их движении; женщины с тяжёлыми сумками, плачут, да так горько, что самого пробирает;... парень, лет четырнадцати, с сигаретой в губах и щенком за пазухой...

Меня кто-то бьёт в плечо и быстрыми шагами удаляется с какой-то сумкой, я узнал его - это тот мародёр, который грабил моих соседей. Я, не думая, бросаюсь за ним, дёргаю за куртку и чувствую это приторное, скользящее ощущение кожи, разворачиваю и рука сама, будто по инерции режет ножницами воздух, хруст, как затвор у ружья, он падает. Но мне этого мало, я начинаю добивать его ногами: в бок, в пах, он согнулся, в поддых, по пальцам, по рукам и прямой в голову, с размаху, с силой, наотмашь и так, чтобы всё вдребезги, чтобы кровь смешались с потом, грязь со слезами, чтобы боль, как кокон согрела и приютила его в своём чреве раскаянья. Жаль, что у меня не хватит воли на это.

Не понимаю, почему я один, почему в двух метрах толкутся люди, убивают, месят друг друга, а я совсем один, никто не приближается ко мне не смотрит в мою сторону, как будто я за какой-то невидимой стеной. Хотя нет, мародёр же толкнул меня, - значит, я ещё жив, ну что ж, для начала и это не плохо.

"Отец любит Сына, и всё дал в руки Его". Ничего не нужно нам. Все нити, все ходы, все решения у нас в руках, мы можем потянуть любую из них, надо лишь знать, зачем ты тянешь её и почему именно её, а не другую. Господь дал нам все ответы, подарил ключи от всех дверей, открыл всю сущность мироздания, но мы не хотим этого, мы клянём судьбу, говорим о смерти, о деньгах, о насущном, но мы забыли про самое главное откровение Всевышнего - жизнь! Как же мы её любим и ненавидим, боготворим и презираем, восхваляем и унижаем, мы приняли этот дар, но не смогли по достоинству оценить его возможности, и теперь по заслугам наказаны.

Достаю сигарету, прикуриваю, и сразу становится так хорошо. Господи, как же хорошо! Смок - я чувствую тебя, ты проходишь через всю мою суть, никотин, я люблю тебя, ты целуешь мою кровь, мои нервы, я просто пленён тобой. Ещё бы бутылочку пивка и тогда мир бы совсем принял вид обычного существования.

Алая вода, цветущий берег и запах мускуса. Я вдыхаю тебя, жизнь, чувствую каждый твой звук, твой запах, твою красоту и жестокость. Ты прекрасна, но ты предала меня, ты по-ангельски очаровательна, но твоя улыбка уже не светит мне, я обожаю тебя, но ты любишь другого. Ну, так знай, я тоже нашёл себе другую, и что-то подсказывает мне, что ты знаешь о ком я говорю...

Магазин превратился в бесплатный общепит, оборванные, покалеченные люди накинулись на общедоступное богатства. Стёкла выбиты, полки сломаны, продукты и вещи разбросаны. Наверное, это лучший день в их жизни - они счастливы, я даже немного завидую им. Подхожу, беру 2 бутылки "Старого мельника" (не изменяю своим привычкам даже у последней черты!). Разворачиваюсь и вижу пацанёнка, ещё совсем маленького, в его руках пистолет. Он, видимо, играет в снайпера, потому что внимательно водит мушкой по всем присутствующим. А так не хочется умирать раньше времени! Взмах, свист, оглушительный треск проломленного черепа, бедный ребёнок... А ведь он был ещё так молод, мог бы прожить великую жизнь и стать космонавтом. Как же быстро заканчивается то, что ещё не успело начаться. Хорошо ещё, что пистолет был игрушечный, а то от него мог бы кто-нибудь пострадать...

Выхожу на улицу. Я стою посреди бывшей оживлённой дороги, сейчас здесь пробка, месиво разбитых и покореженных машин, некоторые из лихачей несутся по обочине (КУДА?). Боже, какой чистый воздух, сколько же прозрачности и чистоты в этом запревшем вакууме жизни. Такое ощущение, что я стою на пике какой-нибудь высокой и прекрасной горы, меня обдувает свежий ветер, волосы, подобно падающей вуали, стелятся по воздуху, майка, как беспокойная птица, трепещет на оголённом теле, а передо мной многотысячные легионы римских солдат, которые торжественной поступью уходят в своё чарующее небо, их красные щиты и золотые штандарты озаряют мне путь, путь к мечте.

Вот, примерно, такие образы приходят многим из нас, когда мы вспоминаем об одном из самых метафизических, безотносительных и глобальных понятий в мировом континууме словоопределений - о свободе. Но она не такая. Свобода - это не анархическая романтика ветра и бездонности, это не абстрактная категория и не просто состояние "вне тюрьмы". А что же это? Это состояние, которое в различных культурах звучит по своему, но, по большому счёту, имеет один и тот же смысл. Нирвана, невмешательство, созерцание, отдохновение и т.д. - все эти понятия проповедуют безграничность, величие и необъемлемую красоту этого прекрасного мира, которая растворена в нём и нам остаётся только её воспринять, настроиться на волну, волну спокойствия, добра и мира. Как странно, что сущность свободы открылась мне лишь на пороге смерти. Безжалостная диалектика несвоевременности!

Хотя на самом деле такая свобода, мне всё равно не нужна, мне нужна деятельностная свобода - свобода заниматься своим делом, жить в своём мире и есть общую еду (хитро..., но практично).

Ну вот, наконец-то, я дождался этого периода. Люди начинают брататься. Чумазые, изнасилованные природой, они как замученные животные в сладостной истоме падают во взаимные объятья. Они любят друг друга, всем сердцем, всей душой, они обнялись и сжимают близлежащих братьев, образуя единую массу бессмертного идеала. Этакий синдром "Болконского" нашёл на всё человечество. А вы знаете, мне это даже нравиться, это похоже на утопию, это красиво! Непонятно только почему эти истины открываются людям только в самый последний момент, почему не раньше? Просто надо было выйти всем на улицы, и чтобы каждый одновременно сказал: "Простите меня люди, простите Христа ради!". И вот тогда бы началась осмысленная и праведная жизнь. В мире воцарилась бы гармония, которая, наконец, навсегда бы объединила душу с телом, разум с чувством, мужчину с женщиной; единство противоположностей - вот закон мирозданья. Но этому уже не суждено осуществиться...

Я присел на бордюр, открыл бутылку с пивом. Глоток. Я чувствую как прохлада хмеля и солода, горным ручейком спустилась в подземные гроты моего желудка. Прелестное журчание, прелестный пейзаж, прелестный уголок - моя душа. В ней так много меня, а во мне так много её, мы созданы друг для друга, это радует.

Пью быстро. Поршни двигаются, винтики крутятся, гортань сжимается, пульсируют мышцы, - я всё ещё живу. В принципе, я мало восприимчив к алкоголю, но сейчас перед ликом смерти, я почувствовал себя немного хмельным. В душе потеплело, разум покрылся приятной, рассыпчато-нежной дымкой, когда ты ещё не пьян, но уже не трезв, мне нравится это состояние, оно наиболее загадочное, отстранённое, в нём сочетается непреодолимая тяга к депрессии и в то же время возвышенный полёт к насущности желаемого счастья. В этот период всегда очень хочется курить.

Враг человеческого здоровья, предатель и искуситель, носитель яда и льстивый лжец, пророк раковой болезни, мутант в эфемерной оболочке, враг души и церкви, устранитель стрессов и релаксирующий допинг, транквилизатор, валерьянка для ума, романтическая дымность, символ дружбы и общения - какая ты разная и причудливая - сигарета. Я, как и многие из курильщиков, пытался покончить с этой вредной привычкой, но, как и многие, так этого и не сделал. Она чарует, заманивает, опутывает, раскрепощает, она даёт уверенность, с ней всегда легче, она как невидимый стимул, она делает этот мир более реальным, она вносит в него свою неповторимую сущность, но она умалчивает о том, что всё это ложь, что все эти ценности лишь дым, лишь сиюминутная слабость, слабость быть самим собой.

Я не закурил. Никотиновый голод когтями пробежал по моему телу. Но я не поддался. Хочу умереть с осознанием того, что ни смотря ни на что я ещё способен что-то менять.

Кровать. Такая большая, просторная, на ней белые пуховые подушки, снежная простынь, рифленые складки одеяла и я, такой простой, доступный, беззащитный, я наг, моя душа - вселенская площадь, мои губы - морские ракушки, мои глаза - мачты парусных кораблей, мои уши - тернистые ущелья, мой нос - сфинкс, мои руки - барханы, мои ноги - леса, моё тело - лик Божий. Я подобен свастики, моё тело - это расслабленное движение.

Странное ощущение, когда кровь вытекает из вен, это напоминает щекотку, такую сладкую, нежную, как будто кто-то играет с тобой, кто-то постоянно целует твою руку. Смерть - это последняя женщина мужчины. Кровь - это вечная спутница прекрасного. Она тёплая, единосущная, за счёт неё мы живём, как ни крути, она ассоциируется с любовью, а это прекрасное чувство.

Красное на белом. Непереоценимый контраст существования, наивысший тандем бытия, самый скорбный, по-своему миловидный и бесконечно печальный отблеск Всевышнего,...кровь красит сильнее помады...словно колорадский жук...подобно многомиллионной армии, она проникает в ткани своих территорий.

Вскрытие вен, наверное, самый аристократический способ ухода из жизни. В нём много гармонии, много достоинства, умиротворённости и много мыслей, но также много трусости и низости. Нет страха смерти, есть страх боли! Боль - вот чего боится всё и вся, боль - вот патология всего живого. Когда человек сжимает кулаки, морщит лоб и закрывает глаза, он не боится смерти, смерть - это миф, это сказки для взрослых, это ничто, он боится боли, потому что знает, что это такое, боится боли, ибо думает, что она бесконечна. Те же, кто отваживается на самоубийство, - думают, что там, по ту сторону жизни, боли нет, есть покой и тишина, поэтому так сладостно стремятся к этой грани. Но это не так, тишины нет нигде, да и "покой нам только снится". Не верьте страху, верьте жизни, каждый это поймёт, когда окажется на краю, на краю двух Х-ов, на краю двух неизвестных.

Никто не вправе лишить себя того, чего не сам создал. И поэтому я даже рад, что умру не от сумасшедшего автомобилиста, не от малолетнего подонка и не от венерического заболевания, по-моему, это достойно - быть низвергнутым всей вселенной, быть распятым самим Христом, в этом есть свой вкус, своя изюминка. Нет, мне это определённо нравится. Всегда любил масштаб!

Какое чистое, голубое небо, в нём так много могущества и бескрайности. Человек, на протяжении всего своего существования боролся с природой, он хотел доказать (опять же таки кому?), что он не обычное существо, он не просто очередная ступень на эволюционной ступени развития, Он - Личность, индивидуум, который способен мыслить, покорять, преодолевать...!

Ну, и чего он в итоге достиг: загрязнённый воздух, вырубленные леса, истреблённые животные, засорённая вода, социальная несправедливость, миллионы голодных и измученных, власть наживы, лжи и рутины, кризис искусства и культуры (мысли) в целом, торжество компьютерных технологий и виртуальной реальности - всё это банально, но так оно и есть. Настал кризис человечества, оно пережило себя как вид, его эпоха прошла и поэтому оно заслужено сходит с арены боевых действий. ЧЕЛОВЕК ПРОИГРАЛ. А жаль, в некоторых своих проявлениях, он был весьма интересен, занятен, я бы сказал даже забавен. Мне нравилось с ним общаться.

Пасмурно, стало моросить, тучи сгустились настолько плотно, что мне стало трудно дышать. Сразу вспомнились тараканы, кузнечики или как их там? Сраный апокалипсис, сколько можно жить без жизни?! Ну почему мы не умерли одномоментно, без лишних вопросов, рассуждений? Кому нужен этот испытательный срок, ведь всё решено, зачем терзать уже умершие тела, это бессмысленно?

-- Хотя, что там говорить о смысле, так много в этом мире непонятного, никчемного.

-- Ты не прав, брат, смысл есть во всём: в тебе, во мне, в нём, в них - жизнь предначертана в своей осмысленности и осмысленна в своей предначертанности. Ничто не происходит случайно. В мире царит невидимая связь всего сущего, непостижимая идея существования.

-- Нет, мир полон случайностей, которые непредсказуемы и парадоксальны. О них никто не знает, их нельзя осознать, они над определённостью, над разумностью существования.

-- Эти случайности и составляют нашу жизнь, они сплетаются в единую сущность, образуя поток случайных идей, согласовывающихся в единую линию бытия - судьбу.

-- Судьбы не существует, человек сам творит свою судьбу!

-- Человек - это лишь пешка в руках стихии, никчемное орудие всевышнего провидения. Он зависим, причём практически от всего от чего только возможно зависеть: от географических условий, от климата, от давления, от государства, от мнений, от культуры, от общественности, от семьи, от друзей, от любви ... от всего. Он не может и шага ступить, чтобы от этого не изменилась вся природа мирозданья, ибо каждый шаг, каждое движение человека, это неотъемлемая часть всего процесса существования.

-- Да, он не свободен, абсолютно. Но тем не менее он обладает своим, собственным разумом, свой волей, своим взглядом. Он способен изменяться и способен изменять. Если сидеть просто так на печи и при этом приговаривать: "Так распорядилась, судьба, я ничего не могу поделать", то, конечно, так и будет, а если встать, как Илья Муромец, да пойти сражаться с татарами, тогда и получишь: и славу, и силу, и признание.

-- Может и так, только без определённости здесь всё равно не обойтись. Так сложилось, что на определённом этапе соей жизни, под воздействием определённых обстоятельств Илья Муромец встал и пошёл, а если бы таких обстоятельств не сложилось, то не было бы ни Ильи, ни Муромца, ни страны Русской.

-- Но, чтобы ты не говорил, право последнего слова, остаётся всё равно за человеком. У него всё равно остаётся неотъемлемое и вседержащее право выбора, право самому выбирать свой путь.

-- Да, право выбирать свой путь из уже предложенных. Человек, безусловно, имеет свою волю, свой разум, своё самосознание, он не кукла и не марионетка, он способен сам решать свои проблемы. Только смысл в том, что все решения уже обусловлены, и его выбор заключается лишь в отборе одного из предложенных ему вариантов. Выбор - это беспрерывное движение по всерасширяющемуся дереву жизни.

-- Ладно это понятно: человек, судьба, единое провидение... это всё понятно. Но скажи мне: какое тогда место в этом процессе занимает Бог?

Идёт сильный проливной дождь, уже стемнело. Большие яркие лебеди выстроились в колонну, их прекрасные звёзды озаряют мне путь. Я, в пурпурной гондоле рассекаю просторы прерывистого озера. Я тореадор, я мачо, я Гонсалес, Эдмундо, Челаверт, да хоть сам...

В лужах играют мотыльки, они такие забавные, светятся и стрекочут свою прекрасную песню...сотканную из немоты.

Ужасный вечер. Ну почему конец всегда так трагичен, так печален, врубили бы чего-нибудь заводное, зажигательное, "помирать так с музыкой"!

Я не знаю, то ли мне всё это снилось, то ли сейчас сниться, но дождь прекратился, лампы стали светить ярче, и повсюду звучала музыка: то ли Рахманинов, то ли Шостакович, я плохо в этом разбираюсь, короче что-то очень мощное, завораживающее. Странно, но мне почему-то показалось, что я могу видеть...

Видеть то, чего не может ни один из смертных (видимо моя душа, уже наполовину покинула тело, и я в необычном положении болтался между небом и землёй) - весь мир. И я видел как миллионы, миллиарды людей выходили на улицу и читали молитвы. Каждый своему Богу, каждый на своём языке, каждый в своей стране, но все вместе и одновременно. "Каждый у последней черты вспоминает о Боге". Мне жалко этих людей и в то же время я рад, рад, что хоть ненадолго, но все вместе мы пришли к Богу, и пусть каждый молился своему Создателю, но тем не менее сам акт единогласия говорил о том, что все эти национальные рамки - это тлен, а суть, суть она едина.

В глазах потемнело, стали подкашиваться ноги, и жутко захотелось спать. Наверное, я умер. Я мёртв..................................................................... .....Да нет, я, чёрт возьми, всё ещё жив, жив. Жаль только, что не надолго. Странно, но я вдруг неожиданно почувствовал спонтанное, неотвратимое чувство страха и безысходности. Всё это время меня не беспокоила вся эта сложившаяся ситуация, я просто бродил по городу, чего-то там размышлял, философствовал, всё было такое туманное, нереальное, я бы сказал сказочное, потустороннее. Меня как будто всё это не касалось, я был вне этой кутерьмы. А сейчас мне страшно, да мне ужасно страшно. Такое ощущение, что я стою на крыше высотного здания и смотрю вниз: как там копошатся людишки, ездят машинки, цветут цветочки и зеленятся деревья. Всё такое маленькое, симпатичное и мне захотелось всё это пощупать, потрогать...

...когда летишь, и ветер обтирает твоё лицо, тебе кажется, что так будет вечно..., но всё в этом мире конечно...

Страх - это осознание конечности мироздания. Его нельзя победить, можно приглушить, но это будет лишь временной инъекцией, но ни как не окончательным излечением. Эта болезнь не лечится. Другое дело, что мы можем научиться контролировать свой страх, можем полюбить его. Ибо только любовь и есть, то, что бесконечно. Не это, жалкое зрелище, где два острогубых недоноска пытаются внушить сами себе то, как прекрасен этот мир и как чист этот загаженный воздух, не это примитивное чувство привязанности и остервенелой привычки, а та любовь, которая гораздо выше соития двух homosov, та любовь, которая заставляет корчиться на полу и лететь в небесах - любовь к другому: к другу, к маме, к соседям, к собаке, к нищему, да ко всему миру, в конце концов. Она конечна в своей абстракции и бесконечна в своей конкретности. Я люблю любовь за её неочерченую масштабность, за то, что она так непостижима и обманчива, за то, что она дарит мне надежду на смысл.

Люди начали делать всё то, чего не успели сделать за всю свою жизнь. Они плясали, выпивали все заныканные виски и дорогие вина, курили кубинские сигары, кололи героин, сжигали деньги, ломали мебель в своих квартирах, совокуплялись, с соседями, с детьми, с животными, сверху, снизу, на крыше, в лифте, на машинах... мир словно очнулся, он протрезвел от бренности законов и правил...всё то, чего каждый скрывал и прятал в самых затаённых уголках своей души вышло наружу.

Любовь? Какая любовь...страх побеждает не любовь, а безбашенность. Когда нечего терять, когда уже всё предрешено и нет надежды на исход, тогда пропадает ощущение конечности. Мир, который вот-вот должен перестать существовать, становится бесконечной и счастливой игрой: "Сделай то, чего никогда себе не разрешал". В этой игре нет правил, потому что она бесконечна, потому что нет конца тому, что уже прекратилось.

В мире так много запретов и упрёков. Люди устали от слова "Нет". Человек в обществе - это распятый Христос на Голгофе. Мы связаны по рукам и ногам, каждое наше движение контролируется, всё предрешено. Мы узники своих же законов и норм. Конец света открыл для людей "Да". Все стали равны, нет ни богатых, ни бедных, ни уродов, ни красавец - все равны перед ликом смерти. Смерть - вот, что такое справедливость. Смерть - это вселенский коммунизм. Маркс бы, наверное, обрадовался, если бы увидел происходящее, - его утопия воплотилась во всём её ниглобальнейшем масштабе...забавно, но факт.

Естественность. Наше естество - это чудовищная смесь, адская ткань из пошлости, отчуждённости и извращения. Нет, всё-таки дедушка Фрейд был прав: мы бессознательные и озабоченные животные, нам чужд разум и культура. Как только выдалась возможность, человек тут же забыл рамки приличия и без сожаления продал себя желанию.

Кстати, если говорить о желаниях, то меня жутко заломало в туалет...

Здесь рождаются сны,

Здесь видений полёт,

Здесь все мысли верны,

Здесь никто не соврёт.

Не спешим мы вставать,

Не стремимся уйти.

Продолжаем искать

Обходные пути.

Здесь взрастают шедевры,

Здесь начало любви,

Здесь тусуются стервы

И, конечно, менты.

Здесь смывают грехи,

Искупляясь надеждой,

Здесь сидят как верхи,

Так и просто невежды.

Здесь чарующий запах

Человеческой грязи.

Ты находишься в лапах

И как будто в экстазе.

Здесь решаются жизни

Сотни, тысяч людей,

Вспоминая отчизны

Золотую метель.

То ли ад, то ли рай,

То ли гения бред.

Эх, хоть всё променяй,

Но оставь туалет!

Туалет - это то без чего не обходится ни одна квартира, ни один офис, ни одно правительственное здание. Туалет - это самый прогрессивный уравнитель: все стремятся туда, вне зависимости от пола, возраста, социального положения и профессиональной ориентации. Туалет - это то место, где люди проводят добрую часть своей жизни, где они читают, курят, пьют, сочиняют стихи и обдумывают свои планы. Туалет - это место освобождения организма от повседневных нечистот. Это место, где "сбываются мечты"!

Туалет, как символ грязи и отбросов является одним из сильнейших подсознательных катализаторов мироустройства. Он всегда как бы в тени, как бы не при делах, но на самом деле, в связи со своей запретностью и я бы сказал интимностью, он является неотъемлемой частью нашего благополучия. Человек готов стерпеть всё что угодно: отсутствие гостиной, спальни, детской, кухни, балкона, но туалета... - никогда. Даже малейшее (например, очень свойственное русской ментальности) его отдаление, переносится всегда очень болезненно и является скорее вынужденной мерой, нежели открытым желанием (как, например, отдельно стоящая кухня).

Туалет - это гармония внутри нас. Туалет напрямую связан с вселенским актом освобождения плоти от телесной греховности. Что является настолько же естественным, насколько латентно локализованным. Туалет - это наше подсознание, наше скрытое, всеобъемлющее и в то же время порицаемое обществом стремление к опорожнению. Стремление к отторжению нечистот, т.е. освобождению. Туалет - это стремление к достижению истинной свободы - свободы творца. Переработка и вырождение собственного Я, избавление от негативных сторон Себя и попытка становления своего собственного базиса положительных и отрицательных сущностей - эйфория акта создания.

Туалет - это стремление к достижению наивысшего блаженства, освобождения от обыденности и будничности повседневных дней и проникновение в свои собственные глубины. Туалет - это как бы портал между реальностью сознательного и нереальностью бессознательного, где человек может найти свою нишу, константу размышления. Туалет - это то место, где все беды и невзгоды отходят на второй план, во время акта испражнения мы соединяемся на секунду с космосом, с вселенной и как бы это не было парадоксально - с Богом.

Всё не случайно и поэтому Бог не мог даровать нам изначально греховной и не нужной функции. "Если звёзды зажигаются, значит это кому-нибудь нужно". Древние говорили: "Истина в вине", а я бы сказал: "Истина в говне!".

Господи, какой только ерунды не прейдет в голову, мне остались считанные часы, а я думаю о какой-то ахинее!

Странно, но эти дикие, но в принципе весьма верные рассуждения оттолкнули от меня зыбкое чувство прохладной неуверенности и раскалённости обветшалого страха. Я снова вошёл в норму, положение стабилизировалось, всё хорошо, я стал спокоен, у меня дела стали идти даже лучше, чем у Брежнева на партсобрании, я Белка, я Стрелка, я африканский гиппопотам, мне всё до п...ы

Ненавижу рамки!

Не-на-ви-жу!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Всё в этом мире полно ограничений, каждая частичка этого тюремного существования хочет тебе напомнить, что ты мелкий и убогий выродок, что ты настолько жалок, что недостоин на элементарное следование своим чувствам. Вот твои четыре стены с прохудившейся крышей, дверь, которую не открывай, окно, за которым пустотота, игрушки, которые не трогай и мечта, которая невозможна ...как же меня всё это бе-е-е-е-е-е-есит!!!

Мы бегаем как мышки по кругу. Пыхтим, напрягаемся и выбиваемся из сил, в надежде хоть чего-нибудь добиться, а кто-то, с воспалёнными от смеха глазами таращится нам прямо в душу и кричит: "Ха-ха, какие забавные зверушки!".

Я ненавижу этот циничный мир, где каждый гребёт под себя, где лгут прямо в глаза, где даже самые умные, оказываются неисправимыми глупцами! Мне чужда вся эта безразмерная показуха "матушки природы", мне чуждо неверие и фанатизм, мне чужд Рок и безрассудная случайность, я не считаюсь с предрассудками своего же сознания, я пылинка, гонимая мятежностью и страстью, я земля: песчаная и набухшая, во мне сотни рек, заканчивающихся водопадами маразма и совести, я люблю эту воду, воду, которая чище чистого, спокойней тишины и прекрасней красоты, эту душу, которая переливается в моих ладонях, как я люблю свою ненависть и как, чёрт возьми, обожаю этот мир!

Мы, как "образ и подобие Господа нашего Иисуса Христа", научились тоже творить, мы тоже можем облекать в форму, давать свои имена и преобразовывать материю. Мы вложили время в часы, движение в машину, разум в компьютер. Наш мир, к сожалению, устроен так, что мы не можем напрямую общаться с абстрактным, поэтому нам необходим посредник. И так во всём! Мы не общаемся с любовью напрямую, а находим её прообраз в другом человеке, мы не наслаждаемся красотой напрямик, мы познаём её, через природу, искусство и т.д.

Бог - это квинтэссенция всех абстракций. И чтобы мы смогли общаться с ним, он даровал нам душу, которая является абстракцией человека, его сущностью. С помощью души мы можем найти (чутьём отыскать) прототип той или иной идеи и воплотить эту идею в оболочку, предать ей форму, как некогда предал оболочку душе Всевышний.

Мы не заперты в рамках, мы открыты в них. И Рай - это когда ты способен общаться напрямую с сущностью, видеть "живую" абстракцию и целовать саму идею любви - вот что такое Рай.

А Ад? Лучше бы никому не знать, что такое Ад...

Я много чего успел в своей жизни сделать плохого, я не ангел, а скорей подбитый и исцарапанный ворон. Моё сердце - это чёрная жижа, кипучая смола и мне мерзко от этого. Я безумно хочу курить, так трудно умирать без затяжки. Где моё любимое пиво, где дурь? Сейчас бы всё отдал за затяжку.

-- Эй, друг, сигареткой не угостишь?

-- Конечно, тебе что? Marlboro? Parlament? Сигару? А может Примку?

-- Давай “Русский стиль”.

-- Без проблем, а махорку не хочешь разбить? Может подолбим?

-- Давай.

-- Ещё бы пивка накатить, да?

-- Да, неплохо было бы. А ты откуда угадываешь каждое моё желание. Кто ты вообще такой?

-- Я, я твоя совесть, твой Ангел Хранитель. Хочу спасти тебя от несчастливой смерти, хочу подарить тебе глоток воздуха, перед бездыханной бездной. Если хочешь, могу ещё девушку найти.

Девушка, любовь - он задел за живое. Что такое любовь? Любовь - это великое счастье! Нет, это банально. Любовь - это страдание! И это тоже банально. Любовь - это счастье в страдании. Вот это уже похоже. Любовь - это великое счастье страдать вместе. Эту аксиому я пронёс через всю жизнь, пригвоздил к порогу своей скудной, но очень поучительной жизни.

Я вспомнил её облик. Мы были молоды. Я был тогда неказистым очкариком, который лез во все дела, латал все дыры, она же была по-ангельски проста и скромна. Она смотрела на меня, и в её глазах было написано: "Милый, какой же ты милый. Я так люблю тебя". А я стоял и улыбался, той глупой улыбкой, которая не выражает ничего, кроме великой горести несказанных слов...

Почему бы и нет, можно и девушку. Только мне нужна определённая (Я продавал душу Дьяволу и был этому безмерно рад).

-- Скажи, какую и я сделаю всё, что в моих силах.

-- Она уже мертва.

-- Не можешь подождать?

-- Я боюсь, мы окажемся с ней по разные стороны баррикад.

-- Никогда не поздно всё изменить, пути раскаянья всегда открыты для грешника.

-- Пути раскаянья может и открыты, только к ней дорога всё равно будет заперта.

-- Всё в твоих силах! Даже чёрная смола способна растопить огонь добра и чистоты. Познай себя и ты найдёшь ключ к любви!

-- Я не пойму ты ангел или бес? Ты добро или зло? Кто ты?

-- Запомни мой милый друг: добро без зла никогда не бывает, всё едино на этой безгрешно-кровавой земле.

Сигарета дымилась у меня в руках...

я обещал себе

бросить курить.

Никогда не держал

обещаний. Сейчас

стоит начать...

Сигарета выпала у меня из рук.

Её глаза были прекрасней неба, прозрачней моря, светлее солнца, в них было больше смысла, чем во всём мире, в них отражались звёзды и луна, таилась вся Вселенная, в них жил Бог. Она была чистым и непорочным ангелом: могла терпеть и прощать, помогать и сострадать, могла отдавать последнее, могла любить...

Она смотрела на меня своими бездонными глазами и дарила мне через них себя, отдавая себя без остатка, как жертва, как проститутка, как Богородица.

Я тоже любил её, но как-то по-своему. Не знаю, как это сказать, но это напоминало любовь мецената, который вроде не должен помогать, но всё же помогает, из жалости. Я был тогда холодный и горделивый. Мне был нужен тогда только один человек -"Я" сам.

Когда её сбила "скорая", я стоял на другой стороне улицы, и покупал нам хот-доги... с тех пор я не ем мясо.

Во мне что-то надломилось тогда, и я стал пить, курить травку, ушёл из дому, забросил учёбу. Я считал себя виновным в её смерти. Всё поменялось: теперь мне стало жалко себя, а любить я стал её.

Она запомнилась мне как образ, как блеск на стекле, как негатив на плёнке, как нота в симфонии, как оргазм при соитии, как миг перед вечностью - я полюбил её больше, чем жизнь, больше, чем смерть, поэтому конец света оказался для меня как лекарство, как избавление от мук.

Я всё время искал её: во сне, наяву, в мечтах, в забвении, в сигарете, в бутылке, в других, но нигде так и не смог найти, - это сломало меня, я стал отчуждён, предал всех друзей, меня возненавидели даже самые терпеливые, я стал, как изгой, как падший ангел, как мокрое пятно на кафеле туалета, я превратился в ноль, стал не телесным, обезображенным существом, которое летало по свету, подобно дымке и плакало, плакало горючими слезами...я стал несчастен.

Горе и печаль окутали меня своей безбрежной тоской, они вколотили мне гвоздь в сердце, испепелили мой разум, оставив лишь никчемное, дряблое тело, в котором давно уже не было никакой жизни. Я онемел, потому что мне нечего было сказать, я ослеп, потому что, куда бы я ни смотрел - всё равно видел только её, я стал глух, ибо не слышал ничего кроме музыки её голоса и шороха губ. А потом я привык. Это никчемное, вегетативное существование стало меня вполне устраивать. Печаль дала мне тепло, слепота - осязание и повышенную чувствительность, немота - внутренний голос, отсутствие слуха - умение слышать. Я прозрел и стал писать. Писал много и по-разному: интересно и скучно, талантливо и бездарно, высокопарно и примитивно, - но всё это было лишь пустой тратой времени, ведь меня никто не читал. Я был совсем один и это единственное, что всё ещё не переставало тяготить меня.

Как-то одним прекрасным, чистым и освежающе-бодрящим вечером, я прогуливался по городской аллее, вокруг меня цвели одуванчики и птички пели свои любовные трели. Была весна, и деревья уже покрылись зелёненькими листочками. Тени от крон могучих гигантов, подобно пушистой елочки вытянулись вдоль дороги. В отдалении, под светом прожекторов, виднелись луковки церкви, было приятно дышать, и мир на секунду застыл в благой истоме вселенского наслаждения, где всё было так чисто, так пахло красотой.

На аллее никого не было, как вдруг, откуда не возьмись, появилась молодая женщина. Она шла прямо навстречу. У неё были черные, кудрявые локоны, широкие глаза и кроваво-алые губы. Она была похожа на цыганку, только очень красивую, я бы сказал завораживающе красивую. Я смотрел в её пустотно чёрные глаза и не мог оторваться. Она пленила меня. Когда мы поравнялись, я выкрикнул, словно гавкнул:

-- А не подскажите, какой сейчас час?

-- Счастливые, часов не наблюдают - игриво - ласкающим голосом ответила она.

-- Странно, я потерялся во времени уже давно, но от этого совсем не стал счастливей.

-- Счастье вокруг нас, оно разлито в каждом уголке, в каждом закоулочке этого мира, надо просто открыть глаза и взять то, что тебе принадлежит.

-- А если я ослеп?

-- Люди видят только то, чего они хотят видеть. Слепоты не бывает, бывает лишь слепое желание.

-- Кто ты, красавица?

-- Я та, которая всегда с тобой, я та, которая никогда тебя не бросит, я та, которая провожу тебя до конца, та, что всё определяет!

-- Тебе не кажутся твои слова слишком пафосными и абстрактными, надо быть попроще.

И на этих словах я обнял её голову и поцеловал. Такого наслаждения, я не испытывал уже давно. Её губы были сладкие и нежные, язычок горячий и страстный. Мы сплелись в диких, беспорядочных объятьях, мои руки ходили ходуном, и я не знал где задержаться. С неё спали кофта, потом пёстрая длинная юбка. Я поскользнулся, и мы упали в овраг. Я целовал её грудь, она была большой и мягкой, я сжимал её в своих руках, а она тихо постанывала. Её лобок был волосатым, и оттуда веяла каким-то протухшим салатом. На секунду я проникся отвращением, к этой потной и вонючей цыганке. У меня было чувство, что через неё прошло не то, чтобы даже сотни, а тысячи, миллионы людей. Но это быстро прошло. Когда я вошёл в неё, всё исчезло: неприятный запах, предрассудки - она стала богиней. Из неё исторгались страстные стоны, а мои движения превращались в один беспрерывный и прекрасный оргазм. Я был на седьмом небе.

Когда всё кончилось, и мы опять стояли на аллее, она поднесла к моей щеке руку, улыбнулась и сказала:

-- Теперь наши дороги должны разойтись, а жаль, ты был чудесным любовником. Теперь тебе туда, - и она показала в строну церкви, - прощай, любимый.

Точно, точно, точно. Теперь, я понял, что она имело тогда в виду. Церковь! Бог! Она сказала мне, чтобы я шёл к Богу!

Уже начало темнеть. На город опустился шатёр из ватно-бодрящей прохлады, воздух рассеялся, и стало легче дышать. Чёрные, багровые тучи стали сгущаться в бесформенную золу догорающего костра. В принципе, этот день ничем не отличался от других. Народ исчерпал свой энергетический потенциал. Все лежали вповалку на улице: кто-то заснул от изнеможения, кто-то всё ещё умудрялся заниматься любовью, а кто-то просто прижимался к дереву и бормотал, явно что-то невнятное. Откуда-то доносились пьяные стоны и грустные завывания дворовых баллад. Жизнь текла своим чередом. Всё человечество доживало из себя последнее ме-е-е-е...

Мне стало их жалко, стало жалко их заблудшие души. Они потерялись в этом мире и никакого лучшего способа ухода из жизни, кроме как нажраться водки, оттрахать всех окружающих и обдолбиться какой-нибудь наркотой, они не нашли. Мне жалко их, потому что в этот критический момент никто из них не подумал о главном, - о своей душе. Душе, которая предназначена для общения с Богом, с тем который сейчас, опечаленный и изнеможенный, сидит на исцарапанной скамейке вечности и плачет, плачет, потому что уже не в силах помочь этому деградирующему человечеству. Мне жаль и Его. Жаль, потому что даже у последней черты эти люди предпочитают Ему - секс и наркотики. Жаль, потому что он Есть, а в него никто не верит. Жаль, потому что я люблю Его.

Разнузданные горы,

Расслабленные лики,

Ободранные воры

Посажены на пики.

И мир уходит в рану

Погасшего рассвета,

А люди просят манну

У вечного портрета.

А снег ещё играет -

Дурманит нам мозги,

Взлетает, налетает

И давит на виски.

А я стою и плачу

Раздавленный в комок,

Свернувшийся в калачик

За нас краснеет бог.

Ему за нас обидно

Он хочет нам помочь,

Но нам его не видно...

Чужая греет ночь.

Для меня Бог - это вселенская пустота, способная сублимировать свою энергию из ничего и перевоплощать её в материю. Бог - это космическая идея, которая выше закона, ибо сама и есть закон, умнее любого разума, ибо и есть истина, она добрее любого сострадания, ибо и есть прощение, она сильнее любой смерти, ибо сама установила её. Бог - это идея внутри себя ("вещь в себе"). Он творит, потому что не может иначе, в этом и есть его смысл, и есть его идея. Никто не творил этой идеи, он сам выбрал её из множества возможных. Кто дал ему этот выбор? Он сам.

Древние греки были упёртыми идеалистами и очень просто объясняли для себя этот выбор. Они задавались очень простым вопросом: что нужно сделать, чтобы построить корабль? Нужно взять доски.., но это не правильно, потому что их надо вначале как-то обработать, тогда нужно срубить дерево..., но и это не правильно, ведь не сами же они срубятся, а это будут делать конкретные люди, тогда нужно нанять людей..., но и это не правильно, ведь их тоже кто-то должен родить...и так можно продолжать до бесконечности, но, чтобы мы не сказали, каждое наше суждение будет всё равно ложным. А правда в том, что если мы хотим создать корабль, то должны первым делом вообразить его, придумать саму идею этого корабля. Например, это должно быть деревянное судно с округлым каркасом, которое будет передвигаться с помощью вёсел. Но прежде, чем это сделать мы должны осознать вообще, в принципе, идею плавательного средства. Первична идея, следовательно, первичен Бог. Это так просто, так просто.

Такое ощущение, что мир - это большой кругосветный лайнер, мы плывём по оси вечности, проплывая всякие там планеты, галактики, метеориты. А солнце это единственный на весь корабль иллюминатор, в который, правда, не мы смотрим, а на нас смотрят, проверяют.

Солнце погасло, и на чёрно-синий простор выкатился земной придаток, неразвитый аппендикс, регенерирующий и деградирующий остов, все его называют - луной, а я просто - дыра на лобке вечности.

В чём простота, в чём сложность? Сколько вопросов без ответов, сколько людей без имён, сколько жизней без смысла?

Для меня всегда синонимом смысла была сложность, в моём понимании она всегда шла со знаком "+", если что-то непонятно, что-то запутанно - это хорошо. Как для Блока движение, так для меня загруженность. Причём совершенно не важно чем... Фразы типа "всё гениальное - просто", вызывали у меня тихое содрогание и непонятное брезгливое недомогание (смотри-ка, практически стихами заговорил), и поэтому я всегда пропускал их мимо ушей. Но если вы думаете, что я сейчас скажу, что "вот теперь-то, я, наконец, понял свою неправоту и решил вдуматься в эти сентенции, осознав их действительное величие", то вы совершенно не правы. Сложность - это как индикатор добросовестности, как олицетворение задумчивости, просто не надо приравнивать, пустоголовые надуманности и обдуманные изощрения. Хотя, конечно, это всё не безоговорочно, не...

Что такое хорошо? Что такое плохо? - извечные вопросы бытия. Как ни странно, но на эти вопросы никто ещё до сих пор не ответил так, чтобы удовлетворило всех. Я не буду исключением, ибо понимаю, что "сколько людей, столько и мнений", но не потому что они все такие разные и умные, а потому что обязательно найдётся такая декадентско-маргинальная группа неординарных личностей, которая скажет, что "Всё это, братцы, ГОВНО, а вот...", так было всегда и будет всегда, умников, которые всегда идут против стандартов всегда найдётся придастаточно. Я говорю об этом так уверенно, потому что сам такой.

В эпоху полнейшего разложения и отупения (опять же таки с чьей-то точки зрения), когда общественных норм не существует, когда каждый прав по своему, когда никто не верит в добро и готов грызть глотку любому, кто ему помешает, очень трудно размышлять о высоком. Мир исчерпал себя, потому что он перестал задаваться вопросом: что такое хорошо и что такое плохо? Мир перестал искать истину, потому что истина затерялась во мнениях и взглядах. Мир застрял в Я, забыв о том, что мы живём в социуме.

А сгубили мир не пустоголовые работяги, не одеревенелые крестьяне, не остервенелая молодёжь и не ворчливые бабки, а "ум, цвет и честь нации" - интеллигенция. Несмотря на то, что до её измышлений всегда по большей части не было никому никакого дела, несмотря на это, за счёт расширения среднего класса, стратовые границы стали стираться и "умные" веянья проникли и в самую суть народа, который, по свойственной привычке, стал принимать данный релятивизм, как правило, как моду. Что и закончилось полным рассеиванием сознания и превращение нити жизни в изорванные клочки недоверия и лжи. Люди хотели посмеяться над истинной, хотели поиметь свою природу, свою судьбу...теперь они расплачиваются за это смертью.

Культура, нормы, ценности, этика, эстетика - всё это достижение интеллигенции. А кто она такая? Кто она? Загадочная воительница, прекрасная дева, продажная шлюха или обкуренная наркоманка? Кто она и что мы под ней понимаем? В словаре она определяется как "общественный слой людей, профессионально занимающихся умственным, преимущественно сложным творческим трудом, развитием и распространением культуры". Сюда входят как учёные, поэты, художники, так и учителя, врачи, журналисты и т.д. Но суровые времена "застоя" и последующая демократическая разболтанность переменили эти представления в корень, ведь помимо профессиональной принадлежности в слово интеллигенция всегда вкладывалась какая-то чистота, высокий интеллект, богатый духовный мир, практически святостью. Но кобылистые "врачихи" из районной поликлиники, которые с вычурным презрением, не поднимая глаз от своих листочков, сразу выносят один и тот же диагноз - ОРВИ (пусть у тебя болят ноги, кружится голова и непонятный зуд в заднем проходе, всё равно, как ни крути, твой диагноз ОРВИ), а также канонические давно расстрелянные прошлым учителя и продажные журналисты, никак не вписываются в понятие "святость". Да и новомодное творчество с растекшейся грязью на холсте, спиртными агониями и обкуренными нотами вряд ли подходят к Чеховским идеалам культуры. Кто она эта интеллигенция, затерявшаяся ещё в начале ХХ века, среди консервативной классики и разношёрстного модернизма? Кто она, этот выкидыш массовой культуры, эта переспелая нравственность и двуликая чопорность. Кто она? Я спрашиваю тебя всезнающая общественность.

Молчишь...

Молчи, а я скажу: интеллигенция - это определенная совокупность людей, которые, считая себя творцами, пытаются наследить в этом мире СВОИМ разумом и СВОИМИ предрассудками, при этом её единственной сферой интересов является она же сама, а до всего остального "пустоголового мира черни и толпы" ей нет никакого дела, кроме как, может быть, порицания или заносчивой снисходительности.

Есть, конечно, и альтруисты, но их можно отнести скорее к категории, повстанцев, реформаторов или революционеров. А интеллигенция - это всегда нечто замкнутое, отрешённое и консервативное, она всегда делает вид, что меняется, а на самом деле она всегда варится в собственном соку. Она не продуктивна, она пустословна. Как жаль осознавать, что я точно такой же, как они. Как жаль.

А что есть искусство? Искусство это дитя интеллигенции, её творение, её продукт. Что несёт нам искусство, эта мёртвая жизнь, эта застывшая душа, это холстяно-буквенное зеркало, это небо без звёзд? Оно велико и убого в своём же величие. Велико, потому что прекрасно, а убого, потому что это лишь слепок, лишь отображение жизни и живого в целом. В нём нет истинности и поэтому оно является красивой и красочной обёрткой, обёрткой без сути, без "конфеты".

Истина, потерянная в красоте творчества, не может нести объективность нравственных ценностей, ибо она уже изначально искривлена своей "подобностью", своей "вторичностью". Искусство может обогащать, может совершенствовать, если есть посыл, есть корень, стержень...

Я говорю об этом не как "истина в последней инстанции", не как учитель, сенсей, а как обыкновенный паренёк, который просто немного уверен в себе и своих словах.

Лети!

И больше не свисти,

Мути!

Крути и развинти,

В пути

Ты будешь взаперти.

Пусти!

Прости и похрусти,

Спасти!

Распятье на кости,

Взрасти!

Спусти и допусти.

Вести!

Судьбу пасти,

И расплести!

Крести и расцвести.

В свою беспечность нарасти

Хоть с децл крайности...

Искусство, интеллигенция, наука, порука, разруха, старуха... - всё это, знаете ли, большое пиздабольство!!! Во всём этом очень много грациозности самоотвержения и фальши самосовершенствования. Всё это - грань от выверта, статуя без постамента и жопа без дырки! Хватит лечить свои мозги кондовыми фантазиями, надо мыслить в объёме, в совокупности сущностей, в отчужденности от интригации переспелых идей и субстанций, в...

Я стоял посреди разбитой мостовой и кричал, кричал в никуда, в никому, в ни зачем! Вокруг серились косые, разбитые надвое дома, я видел ванные, шкафы и паласы, - они вываливались из разломанности стен. Разбитые окна, пустые и развороченные улицы, чёрная, как пепел, трава и голые, как бляди, деревья, а вдалеке бескрайность выгоревшей атомизированой земли...

США - великая держава, джихад всем неверным, терроризм - проблема XXI века, а Россия как всегда не при делах, кто нам враг, тот нам явно не друг, уничтожим тоталитарные режимы, освободим забитых репрессиями граждан, пусть не лезут в нашу жизнь, да прекратится когда-нибудь этот произвол, ООН не согласен с вашим предложением, да чхали мы на ваш ООН, свободу мусульманскому миру, постоим за наших братьев, бляха-муха, Россия - великая ядерная держава, ну-ка всем заткнуться и слушать, сиди и помалкивай, вначале начни соблюдать права человека, держите чурки маджахедские, Аллах Акбар, "Праведен мир мусульман и ядерная бомба летит к вам", ну и поделом янкам, Россия, говорят вам, - великая держава, а нас, китайцев, больше всех на свете, "Даёшь Сибирь узкоглазую!", а Россия круче всех, нет, это в Европе всегда творилась история, ЕС - это не экономическая организация, а Шенген, - это не просто виза, США будет мстить всем, гнобите неверных, "получай, фашист, гранату", Бах - бах - тарарах, вот такая вот загогулина...

Мы живём в странном и бесхитростно тупоголовом мире, где нет рациональности, где полно свободы выбирать между уродством и полным уродством, где, где...где даже нет слов выразить всю эту х...ю

Мат - великий и могучий заменитель. Как часто Ты, как верный друг, как Лесси, как дельфин, приходишь к нам на помощь, когда зубы стучат и нет больше сил, когда всё приличное уже сказано, когда ум сдвинулся с путей и хочется растоптать всё сущее, - Ты приходишь и вставляешь себя в нашу речь, и становится легче, становится так легко и просто, до боли понятно и своевременно. Но я не люблю тебя, не люблю твою точность и сраную своевременность, ты чужд мне, чужд, не хочу тебя, не лапай меня, не приставай, да не лапай ты мой х..й

Мне стыдно, мне так стыдно за себя, простите, простите меня, ибо я грешен, каюсь, каюсь. Боже, ты всемогущ и милосерден, прости мою грешную душу, отпусти мне неправедность мыслей и даруй мне царствия небесного, вовеки веков. Аминь.

Как много в говне говна

Как много в стране того же

Как эти проклятые рожи

Бьют нас по нежной коже

Боже!!!

Спаси нас, Ты всех дороже

Ты всё ведь на свете можешь

Спаси нас от смертной ложи

Мы так на тебя похожи!

Боже!!!

Ах, этот проклятый ножик

Пролезть, через вены сможет

Никто теперь не поможет

Боже!!!

Один я на свете. Что же?

Но силы остались всё же

Надежда жива, похоже,

Одна лишь надежда

Боже.

Я смотрел в осколки олуженной витрины, в этот мелькающий телевизор, где новости из неизвестной страны показывали тёмные, как затмения, поля, красивые, как башни Всемирного торгового центра, дымные грибочки и увядшие, как мать на могиле, цветы. Нет, я не утрировал, не пытался придумать метафору, эти слова сами сочились из меня, они были душой этого телевизора, душой этой планеты, душой этой трагедии, трагедии нераскрывшихся надежд.

Где я? Кто я? Если вы думаете, что это заумные смещения пространства, безвременье и виртуальность, то это всё бредни, я живой, живой, чёрт побери, я хожу, смотрю, дышу, я кусаю себя и мне больно (странно, но почему то в нашей жизни устойчиво закрепился стереотип сопоставления жизни и боли, - если мне больно, значит я живу, если живу, значит мне больно). Б..я, что за странное дежавю? Ох уж это дежавю - припоминание потустороннего кольцевого мира перерождений. Никто не может объяснить его, то ли это воспоминание из нашего сна (подсознания), то ли припоминание прошлой жизни, то ли сбой в виртуальной матрице, короче, хрен знает что... Чарующий магнит непознанных воспоминаний, меня с одной стороны тошнит от него, а с другой, я наоборот с новым витком наслаждения познаю сложность и необъятность этого мира и начинаю ценить его ещё больше. Да, обидно, что я так многого ещё не узнал ...да так и не узнаю.

Какой урод говорил, что познание бесконечно? Вот он Я, такой молодой, любознательный, жаждущий открытий, спал себе мирным сном, а когда проснулся, понял, что ровно через 14 часов умру. Умру, и со мной умрёт весь мир, все, все на этой планете сведётся к бессмыслице и никчемности выносливых бактерий. Разум, тот самый безграничный человеческий разум исчезнет, станет историей, той историей, которой больше никогда не суждено повторится...

Куда пойдёт природа, какую ветвь выберет доминирующей? Повторит ли свои ошибки, кто станет вместо, кто, кто? Интересно задавать вопросы, а ещё интересней то, что ум и способность к творчеству определяется по большей части по количеству задаваемых вопросов, нежели по количеству ответов на них. Задавать, вопрошать, это всегда так по-философски, так мудро. Вот и сейчас стою и вопрошаю, и мне кажется, что я имею на это право, имею возможность стать мудрым, спросив о том, мудр ли я?

Мы думаем, что мы пуп земли, что из нас всё исходит и к нам, в конечном итоге, всё сводится. Но это ложь, самообман. "Мы всего лишь часть вселенной" - нужная, не заменимая, но всё же часть. Мы не можем победить природу, так же как не могут убивать эритроциты нейронов, мы все связаны, мы все одно единое целое, один единый человек, имя которому БОГ. И если всё же аппендикс, начинает думать, что он самый главный орган, то его безжалостно вырезают, в корень. И знаете, по-моему, это правильно...

Что такое этот метеорит, который несётся прямо в горло нашей родимой голубой и зелёной планеты? Кто он, этот серый агрессор, зачем он выбрал нас, кто его послал и чего он хочет добиться? Подумать только, какой-то убогий сгусток материи размером всего-то на всего с 9 этажный дом, вот так плюхнется на землю, как камень в прорубь, и разойдётся волна и поглотит жизнь, уничтожит все соборы и дворцы, парки и леса, все озёра и моря, и никто больше не будет петь прекрасные трели, никто не прочтёт стихи, и никто больше не скажет: "Я люблю тебя", никто, никто...

Становилось прохладно. Я засунул руки в карманы и судорожным рывком прижал их к развевающейся куртке. Голова была приопущена, я пустил слюну и немного сгорбившись, пошёл дальше.

Я родился и вот теперь умру в этом городе, я знаю его вдоль и поперёк, каждую улочку, каждый дворик, в нём невозможно заблудиться. Но как бы это ни было странно, я не имел ни малейшего представления, как и куда я иду. То есть я понимал, но вроде как понарошку, как-то очень интуитивно.

Я смотрел в асфальт и ничего кроме него не видел, но при этом я чётко знал, где нужно повернуть, что нужно обойти, ну и всё в этом роде. Меня вело великое провидение, которому я принадлежал полностью и без остатка. И знаете, был этому чертовски рад. Рад, потому что это провидение исходило изнутри меня самого, из моих затаённых и как ни странно самых прекрасных уголков души.

Помни! Помни! Кричало мне сердце. Сохрани миг. Он улетит, и его уже не вернуть. Carpe deam. Лови мгновение! Лови, говорю тебе, лови каждую минутку, КАЖДУЮ. Жизнь коротка. Ты это знаешь? Да, ничего ты не знаешь! Ничего. Ничего тебе не известно. Вот она черта и я вижу её, вот она белеет у моих ног. И я говорю тебе: ЛОВИ МГНОВЕНИЕ. Ибо нет ничего лучше и ценнее жизни. Жизни, которая даётся лишь раз. Один лишь раз и вовеки веков. Аминь.

Пролетают дома, деревья, люди - все кружится в этом вечном движении от университета до дома, от дома до университета. Эти 20 минут пути. От точки до точки. От сна к будням. От усталости до изнеможения. 20 минут раздумий. Раздумий над движением. Непрекращающемся и великим. 20 минут каждый день. И каждый, как первый. Первый и последний. Нет ничего чуднее, чем стоять в движении. Быть на месте и непрерывно передвигаться. Боже, а мы не верим в чудеса?! Они ведь рядом с нами, совсем близко. Близко, потому что каждый день - это и есть главное чудо. Чудо дышать и любить, творить и уничтожать, ходить и лежать, чудо, хотя бы в том, что я способен об этом задумываться.

Мы все чрезвычайно похожи. Но, тем не менее, каждый из нас проживает свою жизнь, со своими горестями и радостями, слезами и смехом. Каждый смех уникален, каждый плач по-своему надрывен. И поэтому, не смотря на то, что мы, как бараны, ходим в одном стаде, мы всё равно будем это делать по-разному. Хоть чуть-чуть, но по-иному. Так будет же славен тот..., Кто купит мне хлеб? Никто не купит. Мне приходится самой, в 75 лет идти в магазин и покупать. А эти цены? У меня пенсия 2000р. А я только за квартиру 700 отдаю. Как так можно жить? Да, не говори. Этот старый алкоголик совсем страну развалил. Его расстрелять было надо, а он, мало того, что гуляет на свободе, так ещё и в наших деньгах купается. И всю семейку, шайку его, тоже под суд надо было давно отдать. Точно, хорошо сейчас хоть Путин пришёл. Хоть как-то легче жить стало. Да, он ничего...Так, а у вас? Проездной. Показываем, показываем. Да, доставать долго. Ничего не знаю, показываем. Тогда выходите. Выходите, я вам говорю. Обманывать тут будет. Никуда я не пойду? Выходите, я говорю. Без рук. Да не трогай меня. Пусти руки. Ты ещё грубить будешь, сопля. Молокосос! Ну-ка пошёл отсюда. Пошла на хер, сука! (скрещивает руки в поднятый вертикально локоть). Вот молодёжь пошла: матом ругаются, курят, пьют. Конечно, ты их матерей видела? (тихо) бляди самые настоящие! Какие у них ещё дети могут родиться? Да бьют их мало, разбаловали совсем...

Ох уж эта автобусная реальность, прерывающая прекрасный поток сознания. В такие моменты я пытаюсь отстраниться и подумать о чём-нибудь неземном и великолепном. В то время этим символом была для меня только она.

ОНА. Как бы я не хотел забыть её, она приходит и приходит. Я не могу без её ласки, без прекрасных надежд, которые она дарила мне, без её губ, чуть-чуть пухленьких и утончённо надломанных, я не могу без её любви, без этой безграничной страсти поглощения меня всего, всего без остатка. Нет таких слов, которыми я смог бы описать это...это преломляющее чувство полного абстрагирования от в...Я обожаю её!!! Может и образ, может блик, но она - всё, всё что осталось в моей жизни, в этой душной и пустой купели, где вокруг, тараканы, пауки, П.-а.-суки ...

Мой мир в тумане, меня разрывают осколки прошлого, но смысл есть только в сегодня, в этом самом моменте - миге существования. "Итак, воистину говорю вам, не заботьтесь о завтрашнем дне, ибо завтрашний сам будет заботиться о своём". Не откладывайте на завтра, не копите на будущее, - всё тлен, нет ничего вечного, "смысл есть только внутри меня и в бескрайнем небе над головой".

Такое ощущение, что ты сидишь в переполненной ванне, а с её кромок медленно стекает вода, она заливает весь пол, а потом, сквозя через все щели, проникает на нижний этаж, образуя мокрое пятно на выбеленном потолке, затем она сгущается и начинает заливать нижние этажи. Самое страшное, что я лежу в этой ванне на 9 этаже и понимаю, что залью весь дом, если не выключу кран, но мне хорошо и я не делаю этого. Амстердам, Венеция, Нью-Йорк, Санкт- Петербург - все они этажом ниже, а за ними идут и другие. Global Worming. И этим всё сказано. Второго всемирного потопа земле не пережить, не осталось больше Ноев, на эту грешную землю, имя которой "Садом и Гоморра".

Так можно продолжать бесконечно, картинки, как пули, мелькали в моём воображении. Земля - это песчинка, атом бесконечного. Можно придумать ещё тысячи вариантов её погибели. Я не знаю, как это произойдёт, что именно будет причиной исчезновения, но это даже, на самом деле, и не важно, самое главное - это результат, а результат очень прост - смерть, ни больше и не меньше.

Но, так как мы живём в мире иллюзий, в наших собственных "представлениях о...", то сущность и значимость начинает представлять даже не сам факт совершения какого-либо действия, но его оценка. Важно именно то, как мы понимаем и как оцениваем то или иное действие. Допустим: трудно объяснить матери, что её сын убийца, она помнит, как он ещё с машинками играл, как под стол писал и вот теперь этот малыш - убийца, так это всё выдумки, конечно, а если куча доказательств, да к тому же убийств несколько, так это он по случайности, по пьяни, как говорится, а то, что топором в голову и кишки на дерево, ну, так это тот сам виноват, чего моего сыноку обидел... Ей не возможно объяснить, что он маньяк, монстр, нелюдь, потому что она живёт в мире своих иллюзий, представлений. "Мир это не то, что вам видно в окне". И от этого не уйти, с нами так будет вечно, ибо, освободившись от морали, стереотипов и духовности мы останемся наедине с одними инстинктами. И может, были бы и рады этому, только сравнивать будет не с чем, потому что у нас уже не будет возможности осознавать превосходство одной ситуации над другой. Вот и всё. Логика весьма проста, и выдумывать тут нечего.

Поэтому для меня стал более важен даже не сам факт смерти, но то, как я его приму, как посмотрю ей в глаза и что скажу на прощанье, стала важна жизненная позиция, мировоззрение, пристрастия и многое-многое другое, что формирует меня как личность. Я старался заглянуть в недры своего Я и понять, наконец, что же для меня ближе, что всего дороже и к чему я стремился все эти годы.

Я вспомнил всё, от начала и до конца. Вспомнил даже это отвратительноё ощущение оголённой незащищённости, когда тебя вытаскивают из чрева, приросшей к тебе матери, лапают этими резиновыми, тягучими руками и лишают всех удобств, вынося в этот светлый и пустой мир людей в белых халатах. Тогда хочется плакать, нет, хочется рыдать, рыдать навзрыд и чтобы больше никогда, никогда...помню эти вечные: "Дяй, дяй, отдяй!", эти "мама", "папа", эти первые шаги на пыльном ковре, эти возгласы: "Таня, Таня, он мне улыбается!", эти "Василёчки васильки, милые, родные, что глядите на меня, вечно голубые", эти "Не хочу идти в эту школу!", эти первые пятёрки, двойки, первая любовь возле теннисного стола на веранде санатория, первый поцелуй, такой невинный, беспорочный, первые друзья, межгалактические войны, лазерный трезубец и бесстрашие Чак-Норриса, эту бесконечную игру в императора, этот историзм и мечтательность, эту самостоятельную жизнь в центре Москвы, где царит закон Зоны, где есть пахан и шестёрки, где есть шухер и наказание, где всё дело во власти и силе и если она у тебя есть, то ты король, если нет, то - ничтожество, это первое осознание себя как лидера, этот протест против режима и полное низвержение, это убогое существование и постоянное: "Заберите меня отсюда!", эти страдания по маленькой красотке с ямочками на щеках, этот удар в лоб и сотрясение на 2 месяца, эта чужая школа, эти чужие люди, эти унижения и презрение, эта низость и ущербность, эта двуличность: один в школе, другой в семье и во дворе, эта ностальгия и попытка зарыться в прошлом, эти первые стихи и рассказы, этот поток вдохновенья от украденных у меня денег, эта самореализация и самоутверждение, признание врагами, эта цель и её выполнение, эти 4 и 5 вместо пяти троек в четверти, эти первые выступления, эти познания и театр, первые подруги и мечты, этот лицей, где всё стало родным и любимым, эти учителя, что учили жить, а не существовать, это беспрерывное самосовершенствование и наставление других, эта неуёмная энергия и проснувшиеся лидерские качества, это тщеславие и лавры, эти извечные бухальники, эти театры по контрамаркам, первый серьёзный поцелуй, раскрепощение и охота на девушек, эти размышления о любви и смысле жизни, это блядство и соревнование на количество, этот первый курс, ещё такой простой и интересный, эти сейшены и вечные узы лицея, этот пустой, но увлекательный КВН, ну и, конечно - ОНА, моя любовь, мой ангел, моё солнце, и эта прекрасная Прага, это единство и красота, этот первый Раз и это лето страданий без неё, и второй курс, со своими беспрерывными поездками, клубами, тусовками, театрами, кино, и этот год вместе, и эта ублюдская машина, и этот кровавый асфальт, эта смерть из-за спины, это одиночество и боль, эта потерянность и негодование, это отчуждение и травка, это деградация и вот, в итоге, - КОНЕЦ СВЕТА.

Тоненькая ниточка, которая тянула меня всё это время, наконец, прервалась, я достиг, той цели, о которой мечтал всё это время. Я пришёл к церкви - к храму, я пришёл к Богу. Передо мной сияли золотые купала, они слепили мне глаз. Я прищурился. Потом, выждав паузу, открыл их снова, и уже ничто не тревожило их, всё стало гармонично, уравновешенно и спокойно. Я вспомнил, это непонятное чувство вселенского комфорта, порядка. И словно заново родился, словно очнулся от дурного сна и воссиял, открылся, поднялся, - воскрес.

Остался последний час. На улице было темно и сыро. В воздухе веяло бодрящей прохладой приятного весеннего вечера. Во всём чувствовалось спокойствие и мироутворение, как будто ничего не произошло и ничего уже не произойдёт. Мир застыл. Всё стихло, перед неумолимо надвигающейся грозой.

На тротуарах валялись скомканные тела, они бормотали себе что-то под нос, переживая заново всю свою прежнюю жизнь. Они были устремлены в прошлое, в тот бескрайний мрак недоделанных вещей и поступков, недосказанных слов и пожеланий, в этот ужасный мир НЕДО...

И вот последний поворот и я уже за оградой. Крестное знамя. Поднимаюсь по ступенькам. "Прости меня, Господи, раба твоего грешного". Дверь приоткрыта. Вхожу. Ступеньки. Пустота...

Боже, остался час до погибели всего человечества, а в храме никого. Ни одной, ни одной, ну хоть малюсенькой души. Я один. Почему? Не ужели все так слепы. Или, быть может, я ослеп? Быть может, это всё мне кажется, может это мираж, сон, бред, ну хоть что-нибудь не настоящее. Пустите меня, мне душно в этих паралоновых узах гнилой реальности. Не хочу тебя. Я отрекаюсь от тебя объективность, отрекаюсь от твоей потной улыбки умерщвлённого младенца. Развод. Боже я ослаб, мои колени дрожат, хочется лечь и проснуться. Господи, ну разбуди меня, открой веки, отдери душу, В Ы П У С Т И ! ! ! Мне душно, где воздух? Где этот сра..., да где же этот Кислород?

Душно мне в этом мире

И некуда больше бежать.

Солнце, словно в Каире

Меня заставляет визжать.

Сухие и глупые взгляды

Мне в душу плюют напрямик.

И только сиянье лампады

Снижает кипения крик.

И ликом во тьме воспалённый

К иконе я падаю ниц...

Распятьем в себе освящённый,

Я сам выбираю цариц.

И сам становлюсь словно вечность,

И с Богом на пару иду,

И веет благая беспечность

В моём ненасытном бреду.

Я упал на церковную плитку и отключился. Мне снилось...

"Марк Аврелий был не просто император Римской империи, это был ещё великий мыслитель, философ. Он был последним из императоров золотого века Антонинов, это был, наверное, самый достойный правитель. К сожалению, на его век выдалось множество испытаний. Варвары наступали отовсюду. Это было начало конца...Ты просто бездарь! Ну, как так можно учиться. Ты посмотри на мой аттестат, одни 4 и 5, а у тебя что? Ты просто позоришь меня... Ну, куда ты его отдал? В 6-й школе было так хорошо. Хорошая учительница, а тут шалава какая-то. Вечно ты меня не слушаешь...Ты понимаешь, во всём должна быть мера. По-другому быть никак не может. Не надо перегибать палку, лезть через край. Ты должен понимать, что вот это можно, а вот это уже слишком. Ну, а ты ж ни черта не понимаешь...Юстиниана слишком много хвалят за его походы, за расцвет империи, ну и всё в этом роде, но никто не задумывается о том, что он своими бессмысленными походами истощил империю, подставил её под удар. Да и в итоге всё равно все эти завоевания через 20 лет канули в лету... Ну, сколько можно Ваньку валять, когда ты наконец начнёшь заниматься? То туда, то сюда, то с девочками, то с этими друзьями со своими дурацкими, сколько можно? Они тебя только плохому учат - бездельничать, курить, да пить... Понимаешь, мужчина - это прежде всего ответственность. Он должен отвечать за свои поступки. Вот, что делает мужчину мужчиной, а не длина его причендала... Октавиан выстоял только за счет того, что был хитёр и проворен. Он смог стать первым императором Рима, только за счет расчётливости и способности предугадать и вовремя изменить ситуацию. На символике Великой Республики он построил Величайшую Империю, которой смог управлять более 30 лет...Ты не должен заниматься безнравственной профессией. Все актёры - алкоголики и наркоманы. Вот я не давно передачу смотрела, как...Им мало платят, нужно иметь огромный талант, чтобы пробиться. А ты уверен, что у тебя он есть? Знаешь сколько таких же умников как ты? Или ты хочешь играть звук падающего тела за сценой?...Нужно стремиться к Богу - вот кто наш Спаситель, а ты в церковь не хочешь идти... Юлий Цезарь пострадал из-за своего тщеславия. Он захотел прировнять себя к богам. Не задумываясь о том, что все грандиозные переустройства надо проводить планомерно, без спешки. Чтобы сознание народа и правящих кругов успело привыкнуть к таким кардинальным переменам. Радикальность - это далеко не всегда ключ к успеху. Нужно мыслить в перспективе. Иначе, в один прекрасный день, возможно, и тебе придётся сказать: "И ты Брут?"...Россия наша страна и мы не должны из неё уезжать. Она нас вскормила, вырастила, хоть как-никак, но мы же живём. Если мы все будем уезжать, то стране тогда точно никто не поможет...Молодец! Что-то тут проклёвывается. Мне понравилось. Мудрёно, конечно. Но стихотворение хорошее. Складно даже... Эх, каким бы ты не был засранцем я всё равно люблю тебя..."

Да, родители, - милые созданья. Чудные, конечно, но всё равно родные. Они, подобно естествоиспытателям, отрабатывают на нас свои устарелые, но "очень правильные" стереотипы, предполагая, что они актуальны всегда, и что время - это лишь седина на волосах и морщины на лице, а время, на самом деле - это ценности, их трансформация и перевоплощение. Слова остаются теми же, но их смысл меняется. То, что ОНИ вкладывали в слово "любовь", уже совсем не то, что МЫ под ней подразумеваем. И знаете - это нормально. Это по-человечески, ибо по-другому не может быть. И, что самое интересное, через несколько лет мы будем впаривать своим детям ту же самую байду, тоже думая, что она "очень-очень правильная". А наши дети так же нам ответят: "Слышь, носки, чо вы нам пургу наметаете, ваш базар давно прогнил, вы, чисто, совсем не по понятиям рулите!". Или как-нибудь по-другому, но суть от этого не изменится. Не отстаивает свои ценности только тот, у кого этих ценностей нет. И это закон - закон Мирозданья. Это надо осознать и смириться. Пусть они свою пургу гонят, а мы свою будем... будем, будем, ещё как будем. Я так, например, ещё более строгим отцом, наверное, буду. Для меня не соблюдение моих принципов - это вообще смерти подобно. Так что это нормально, пусть говорят, может быть даже мы к ним прислушиваться будем, чтоб можно было, потом на зрелости лет присесть так у каминчика, поманить сына пальчиком и медленно, внушительно так, промолвить: "Вот я в твоём возрасте всегда родителей слушал, а ты...".....

Очнулся. Сразу на часы. Осталось 3 минуты. Последние.

Надо же было столько проспать, столько ценных минут. Нет, нельзя мне Вечность доверять. Вот так засну и всё...вечности как не бывало, смылась. Хорошо, что ещё шутить получается. Значит, дух ещё остался, не всё проворонил... 2:42. летит, бежит пара-, пара секунд, пара-ра-ру-ра, пам-пам...тихий бред, громкое дуло, что-то мерзкое в уши надуло, нет не хочу просто так умирать, дайте спокойно мне люди поспать...2:13 не хочу Боже, не хочу!!! Оленька, солнышко, спаси меня...я бы лучше в грязи, в моче какой-нибудь, но ещё пару деньков, ну хоть ещё один...1:51 смилостивись, Господи, Отче наш иже еси на небеси, да святится имя твое, да приидет царствие твое, да будет воля твоя, яко на небеси и наземли, хлеб наш насущный даждь нам днесь и остави нам долги наши, яко же и мы оставляем должником нашим и не веди нас во искушение, но избави нас от лукавого...1:24 всем прощаю, всем, слышите? Во имя Отца и Сына и Святого духа...я помнится обещался, что-то вспомнить до смерти, а ну да "кто из вас вспомнит под тенью приклада: музыку волн, музыку ветра", вспомнил...0:48 как сладко-то, как сладко, мама, папа простите, простите, что был, простите, что не был, простите все, кого любил, кого ненавидел, кто меня ненавидел, простите деревья и птицы, что не уберёг, прости история, что не отпечатался, прости природа, что не описал, простите дети, что не родил, простите звёзды, что не разглядел, прости и ты меня Господь, за то, что полюбил тебя, всем сердцем, взалкал всей душой, но только сейчас...0:13 да будет музыка, хочу умирать с фанфарами, оркестром и фейерверком в облаках!!! О, эти белые огоньки припудренной вечности и затхлый, банный запах бесконечности... эй, слышишь меня, СмЕртЬ Я ТвОй, ТвоЙ, беЗ оСтатКа...

четыре,

три,

два...

Аминь............................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................................

Вот такая история. История без начала и конца, имя которой - Жизнь... Вы, быть может, учтёте нечто странное в моей фразе, но уверяю вас, я не ошибся, я сказал именно то, что и хотел сказать, - не добавить и не убавить.

Я ангел. Перед вами представлена моя жизнь в миру. Не знаю, зачем я хотел запечатлеть её...возможно, просто не хотел, чтобы судьба следующего "поколения" людей была столь же плачевна. А может я, просто, соскучился по литературе. Не знаю. Но одна мысль остаётся неизменной: "Так нельзя!!!".

Хотя, что там говорить...дело ваше...все там будем...

0x08 graphic
0x01 graphic

Комментарии: 7, последний от 18/04/2010. © Copyright Куповых Дмитрий Олегович (Reutov-yes@mail.ru) Размещен: 17/07/2003, изменен: 17/02/2009. 99k. Статистика. Рассказ: Проза		Ваша оценка:
Аннотация: Этот рассказ о жизни и смерти. О том как порой трудно отличить одно от другого и как трудно жить, уже давно умерев...Это про нашу планету, вселенную, про Бога, ну и, конечно, про КОНЕЦ СВЕТА...

Куповых Дмитрий Олегович : другие произведения.

Конец Света