Под пламенем лучины бледной,
Закрывшись от людей и мира,
Творец в порыве вдохновенья
Писал в тетради предложенья
И быстрым росчерком перса
Создать пытался мир добра...

Не Сад Эдемский и не Ад,
А мир, где ангел светлой тенью
С полуопущенным крылом
Чуть слышно дышит в такт движенья...
А ветер дунет - и мгновенно
Вдруг пламя свечки пропадет...

" Забудь! Ведь я не тот, что прежде...
Скажи: "Люблю", ведь я в надежде,
Пусть и не ангел самый светлый,
Но полон я любви запретной...
Не должен, не могу любить...
Нельзя! Прошу - не подходи!

О, Боги! Кровь течет моя
По бледной коже... Нет крыла...
Его соврали дети света...
Я - падший... Все!.. Закрыта дверь.
Мне не вернуться в Рай теперь...

Останусь здесь, где смерть и горе,
Где слезы, беды и... любовь...
Творец погиб вместе со мною...
И мир простится с ним не скоро..."
Исчезнет он, и Ангел с ним
На небо чистым духом взмоет.

Слова поэм, стихотворений...
Как смысл понять? Ведь нет уж сил...
Как же творец добро творил,
За словом слово в предложенья
Сплетал сюжет из ничего?
Творил и свято верил в то,

Что мы б сейчас назвали ложью,
Не веря в магию его.
Хотя его произведенья
Открыли магию всего...
Чтоб верили, пусть и с трудом,
Все мы... И что?.. И ничего...