На куполах сгорают кресты,
Птицы поют по-весеннему - праздник.
Сжатые руки ищут воды,
Небеса и дороги растоптаны грязью.

Руками жар загребать не хотел никто,
А из оставшихся, он шел последним.
И лишь черные кости остались на нем,
А в ладонях осталось небо.

А когда его собрались искать,
Несли знамена, готовились к встрече.
Кто-то сказал: довольно ждать.
И набросил на небо вечер.