Солнце встает над землей. За оконным краем
воздух прозрачен, садит, оживая в легких.
Мир кончается там, где мы все умираем,
вот и решен вопрос, а он - не из легких.

Дремлют деревья, и город тянется к небу,
темными крышами в пух облаков врастая.
Ветер бренчит жестянкой, и бьет по нервам.
Кружатся листья, как желтая птичья стая.

Время стремится вперед, становясь все старше,
в венах струится, и сердце в ладонях вертит.
Мир кончается с каждым, ушедшим дальше,
чем нам известно. Лишь время - сильнее смерти.