Окурком тлела ночь. Какое наважденье... 
Курился желтый свет слепого фонаря. 
Ты, как всегда, одна... И даже в день рожденья - 
Грустнее этот день всех дней календаря. 
Налив себе вина, придумываешь тосты: 
За здравицу, за грех, за боль, за упокой. 
Хотела просто жить. Нет, жить хотела - просто. 
Но знала - простоты не может быть такой. 
И, карты разложив на мятом покрывале, 
Ты выбрала себя червонной красотой. 
Стихи хотели петь - но падали и спали, 
Купаясь в липкой лжи, прощались с чистотой. 
Ты так близка со мной. Протягиваю руку, 
Поймать пытаюсь тень твоих упрямых плеч. 
И обнимаю вновь... себя. Какая скука... 
Колоду соберу. Не стоят карты свеч.