Каждую ночь я выхожу на лестничную площадку покурить.
Обычно это происходит где-то между часом и двумя. Я заканчиваю работу, выключаю компьютер, выпиваю стакан теплого молока и иду покурить. Днем это невозможно сделать, так как на этаже выше живет противная старуха, у которой, кажется, такое хобби - ходить туда-сюда по лестнице и высматривать курящих. Если увидит курящего, то сразу же начинает орать: мол, сигаретный дым вреден, он ей мешает, молодежь стыд и совесть совсем потеряла. От таких криков у меня сильно портится настроение. В квартире не могу курить, так как жена недавно бросила, и запах табака вызывает теперь у нее приступы беспокойства. А когда она беспокоится, то у нее из рук предметы валятся. Стоит, допустим, на кухне, моет посуду, я зайду покурить, и она тут же принимается тарелки ронять. Так что, если буду курить в квартире, то на посуде просто разорюсь. Потому мне не остается ничего другого, как выходить ночью на лестничную площадку и выкуривать пару сигарет.
Скажу честно, я жду этого момента с большим нетерпением. Отчего ночное курение становится только приятней.
Вот и сегодня я выхожу на лестничную площадку, достаю пачку сигарет, щелкаю зажигалкой.
Затягиваюсь. Между пальцами ярко вспыхивает огонек сигареты.
- Привет.
Опять бывший муж моей жены приперся.
- Привет, - отвечаю я.
- Как дела?
- Ничего так.
- Как работа?
- Просто отлично.
- Как Женечка?
- Женечка - просто огонь, если тебя интересует именно это.
Он стоит за моей спиной и молчит.
Каждую ночь мы повторяем эти реплики, словно мы - это не мы, а актеры какого-то экспериментального театра.
Но сегодня он говорит нечто неожиданное.
- Как же я устал... - говорит он.
Я оборачиваюсь.
На лестнице раздаются удаляющиеся шаги.
Затягиваюсь. Сплевываю. Иногда в мире происходят удивительные вещи.
Иду в квартиру. Запираю входную дверь, вешаю цыпочку. Иду в туалет, пускаю струю и думаю о бывшем муже моей жены. Стряхиваю. И продолжаю думать о бывшем муже моей жены. Иду в спальню. Снимаю рубашку, снимаю майку, снимаю штаны, снимаю носки. И продолжаю думать о бывшем муже моей жены. Залезаю под одеяло, ласково тычусь носом в затылок жены. И продолжаю думать о бывшем муже моей жены.
Жена в полудреме оборачивается ко мне.
- Валера снова приходил? - спрашивает она.
- Ага, - отвечаю я.
Этими репликами мы обмениваемся последнее время каждую ночь. Но на этот раз - видимо из желания ломать ритуалы - я добавляю:
- Не понимаю, как же он умудрился забыть, что уже год как умер.