Вокзал закипает как чайник,
в буфетах дымятся блины...
Стоит милицейский начальник
и ждет делегатов страны.

А гости в неслыханной драме,
не спавшие много ночей,
торопятся сделать заявки
на омском конгрессе бичей.

Вот бич, очумевший от лени,
с глазами рязанской совы...
Вот сотня бродяг из Тюмени
и триста - из милой Москвы...

Галдят вологодские дуры
и дуры, что кинули Брест.
Бегут, спотыкаясь, профуры
из диких архангельских мест.

Узбек, на казаха кидаясь,
трясёт головой, как ишак,
средь них затесался китаец -
посланец пекинских бродяг.

Довольно!.. Гусары, под знамя!
И горны завыли с тоской...
Начальник, звеня орденами,
взмахнул волосатой рукой...

........................

Профуры с рыданьем паскудным
всходили на огненный крест...

Вот так в нашем городе чудном
"накрыли" бродячий конгресс.