Мне букашку да зернышко проса...
Ведь никто натощак не поет...
Карандаш - соловей безголосый -
что-то вкусное в книжке клюет.
Методично обследует грядку,
где трудилась Бальзака рука.
Вот заметил на грядке цитатку,
потянул... и порвал червячка.
Не беда! Есть сады Хоросана, -
там кишит червячками земля...
Подойдет стрекоза Мопассана
и Золя розоватая тля...
Гибнут сотни букашек влюбленных,
воют мошки от смертной тоски...
Через тысячу грядок зеленых
карандаш замедляет шаги.
Наклоняется реже и реже...
За букашкой - и клюв не нагнет...
На восходе он перья причешет
и порхнет на раскрытый блокнот.
Что-то ахнет, аукнет и треснет,
намекнет, и польется легко...
Полновесная сытая песня
обывателю тешит ушко.