Гостиница -
просто с клопами изба,
звучат самоварные трели...

В избе
финиширует чья-то судьба 
на серой казенной постели.

В избе
умирает безвестный поэт,
пророча растерянным людям:

"Вчера был рассвет,
и сегодня рассвет...
А завтра рассвета не будет!"

И люди метались,
сорили деньгой,
и дворник, деньгу выметая,

гнусавил неистово: 
"Вечный покой!", -
сморкался и мерзко картавил.

Никто не сказал:
"Поживем - поглядим".
У всех взбаламутились мысли.

Студент застрелился,
и спился один
агент страхования жизни...

Но - умер поэт,
и под бронзовый бряк
зарыли поэтово тело...

А утром, 
как прежде, -
горела заря. 
Горела,
       горела,
              горела!