Горят огоньки и улыбки,
мерцают в садах соловьи,
пылают беспечные скрипки,
забыв про футляры свои.
Рукой дирижер потрясает,
теряя над чувствами власть,
из фрака-дупла выползает,
текучим огнем становясь...
До срока мы все негасимы, -
страдаем, встаем под ружье...
Бесценные вёсны и зимы -
зловещее время мое!
Секунда - в накидке из снега,
минута - в дохе тишины...
Скелет баламутного века
прикрыт плащ-палаткой войны.
Сквозь розы,туманы и книги,
сквозь крики погибших в бою
шагают мгновенья и миги
в одном беспощадном строю.
Ты письма слагаешь кому-то,
рисуешь цветы и огни...
Идут голубые минуты,
в косую полосочку дни.
Когда же в дешевеньких брючках
ты смирно уляжешься в гроб,
достанется внукам и внучкам
традиций твоих гардероб.
Примерят твой плащ без застежек,
за скромность, конечно, ругнут,
урежут, подкрасят, размножат -
и жизнь по старинке начнут.