В наших душах оседает
информация с душком:
мёртвый дохлого хватает,
бог с нейтронным кулаком...
Парадоксы, парадоксы...
Окровавленные флоксы,
лоб убитого - в росе,
чей-то мозг на колесе...
В наших душах остается -
негр с блондинкой на плече...
Остается, что дается
в драматическом ключе.
Черный день, сквозь слезы - юмор,
астрой машет Ювенал...
Если б Пушкин - просто умер,
мир бы Пушкина не знал.
Мы б остались дикарями -
на потребу всяких всех,
если б вечно над горами
раздавался смех сквозь смех.